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martes, 14 de octubre de 2014

EJERCICIO DE REDACCIÓN



No es que haya conocido a muchos héroes, en realidad solamente he conocido a uno... pero seguro que ha sido el más grande de todos. Su nombre es Bar.
Cuando yo llegué, él ya llevaba aquí muchísimos años. Todos dicen que lo de su nombre era porque antes de trabajar aquí en el colegio, Bar vivía en la calle, junto a la cafetería que hay enfrente de la entrada principal. A mí eso siempre me pareció un poco raro, nadie vive en la esquina de un bar. Historias de chavales como diría mi abuelo. Seguro que se llamaba Bartolo y de ahí le sacaron ese nombre tan raro.

Ojalá hubiera podido hablar con él alguna vez para preguntárselo. Creo que el pobre lo intentaba con todas sus fuerzas cada vez que nos juntábamos, lo veía en esos ojos tan claros que tenía, en aquella expresión llena de inteligencia, como la del jefe indio de las películas. ¿Cuántas cosas sabría alguien tan viejo?

Su trabajo en el colegio era vigilar todo aquello cuando terminaban las clases y nos íbamos a casa. Se pasaba las noches recorriendo los pasillos de todo el edificio para que nadie entrase a robar, cosa que logró en más de una ocasión. Por eso le dieron una medalla dorada de vigilante de honor que siempre llevaba encima.

Me contó Don Jesús, que Bar consiguió su trabajo de vigilante por pura curiosidad. Que cada mañana, al abrir la biblioteca, le descubría al otro lado de la ventana que da a la calle, apoyado en el borde del alféizar, mirándolo todo muy atentamente y asombrado por lo que veía. Un día, Don Jesús decidió salir a la calle para hablar con él. Estaba muy sucio y desarreglado, pero creo que Bar no tardaría mucho en convencerle de que no era peligroso, de que simplemente quería un trabajo y vivir con alguien que le quisiera un poco.

El caso es que le he elegido como mi héroe favorito por lo que pasó hace dos veranos. No se supo como, pero una noche hubo un incendio. Don Rafael, el director, que es tan viejo como Bar pero muchísimo más gordo, se había quedado hasta tarde trabajando con unos papeles, como hacía siempre. Bar sin embargo siempre fue bastante flacucho y bajito, por eso nadie se explica cómo pudo hacer lo que hizo. Dijeron que Don Rafael debió de quedarse dormido, que una de sus apestosas colillas se le escaparía de la mano y rodaría por la mesa hasta caer en la papelera. Todo empezaría a arder, y cuando quiso darse cuenta, habría tanto humo que a la fuerza tuvo que desmayarse. Nadie sabe cómo se las apañó Bar para arrastrarle hasta la calle.

Lo más curioso es que Don Rafael nunca tuvo mucho aprecio por Bar. Decía que si antes había vivido en la calle sería por una razón, que algo malo habría hecho, que olía mal, que no era de fiar, que estaba un poco loco, y no sé cuantas tonterías más.

Bar nunca se lo oyó decir, pero como siempre sabía lo que uno pensaba... ese era su mayor superpoder... creo yo. Tenia otros. Adivinaba siempre cuando te sentías triste, si estabas enfermo... entonces él se te acercaba, poco a poco, hasta pegarse a ti, (eso no le gustaba nada a Don Rafael) hacía unos ruiditos muy graciosos con la boca, y no sé cómo, te contagiaba su alegría. Podía predecir las tormentas. También los terremotos y hasta los maremotos... pero como de esos no hubo ninguno, nunca tuvo necesidad de demostrarlo.

Una mañana nos dijeron que se había muerto... sin más explicaciones, dijeron que de viejo. Lo cierto es que llevaba unos días algo raro, que parecía un poco triste, pero no enfermo. No me lo creí. Cuando alguien se muere vienen médicos, y curas, y grandes coches negros... y yo no vi nada de eso... por eso sé que Bar sigue vivo. Mi padre dice que lo que me pasa es que todavía no entiendo de estas cosas, que todos nos morimos porque sí. No creo que sea por eso.

Mucho tiempo después, y a fuerza de preguntar, me contaron algo más. Que lo enterraron con lo poco que tenía en una tumba justo a la entrada del cementerio nuevo, en un sitio muy especial, que el director se empeñó en ello. Que todos los que fueron al entierro lloraron como si fuera alguno de su familia. Yo no lloraré.

Yo sé algo que muy pocos saben. Que los superhéroes como Bar a veces fingen que mueren porque necesitan otra identidad. El héroe de mi padre, que es Elvis, también hizo algo por el estilo. Y si uno que sólo cantaba y no tenía ni superpoderes pudo hacerlo...

Bar andará por ahí, vete a saber dónde... con otro nombre, salvando a gente como Don Rafael y alegrándoles el recreo a otros chicos. Eso es seguro... tanto como que debajo de la gran piedra de mármol con su foto, no hay nada más que una bolsa con un collar, una correa, y su hueso favorito.


Pelayo Martín
(Por Excalibur)


miércoles, 8 de octubre de 2014

POR ORDEN DEL REY




El sufrimiento y la vida de nuestros hijos vale lo que vale la compasión de tus reyes... de tus tiranos.

Lo sé... suena a viejo titular panfletario... pero más vale que lo asumamos antes de que la realidad nos alcance, antes de que ese maltrecho sueldo quede en nada y todo a nuestro alrededor se derrumbe, antes de que este infierno nos convierta en protagonistas de eso que siempre les pasa a los demás... antes de que este sueño de progreso y bienestar se convierta en pesadilla.

Hoy en España... como hace mil años... si un niño tiene la desgracia de no pertenecer a la organización criminal que nos desgobierna, si la enfermedad y la desgracia le tocan... estará condenado.

A no ser que la fortuna le lleve hasta el lugar adecuado y el momento adecuado... a no ser que, perdido entre una multitud, sea el elegido por su generosa majestad y le sea concedido el don de seguir con vida.

Es en ocasiones como esta cuando me asombra tanta quietud... tanta calma... la gente pasea por la calle, a veces se indigna, pero siempre vuelve a casa... los bares abren sus puertas cada mañana... nada extraño parece suceder... el ruido habitual, los escándalos que nunca faltan, el circo, la crisis, la normalidad al fin. Mientras tanto, no muy por debajo de todo ello, el horror es el amo... lo inconcebible apenas se transforma en una noticia de segunda fila, en una nota de sociedad que pasa sin pena ni gloria por millones de acorchadas conciencias.

Centro de educación infantil y primaria Ben-Cho Shey, (Pereiro de Aguiar - Ourense). Los Reyes llegan rodeados de su habitual séquito para celebrar la apertura del curso escolar. Foto oficial. Emoción contenida entre el personal del colegio. Discurso de cuatro minutos, sonrisas de tres al cuarto, un par de apretones de manos y alguna que otra reverencia. Tras las cortinas echadas a cal y canto, gritos y pitos de los que en la calle protestan contra los recortes.

Todo como estaba previsto... hasta que de entre la nada aparece Ismael Carballo Cabanelas, un niño de apenas cinco años... un niño que sufre un grave retraso de crecimiento... un niño cuya familia no puede pagar los tratamientos que Ismael necesita con urgencia y que el SERGAS (Concejería de Sanidad y Servicio Gallego de Salud) le niega.

Aquella diminuta mano agitaba una carta, y lo hizo con tanta insistencia que por arte de magia comenzó a crecer y crecer hasta llenar la sala, hasta aplastar a sus majestades contra la pared. Era la vida de Ismael, la historia de su enfermedad, la de su abandono por parte de la administración, la de su madre en paro sin recibir ninguna prestación, la de sus abuelos y sus míseras pensiones, la de las dolorosas penalidades pasadas para hacer frente a los 500 euros que les piden para poder tratar al pequeño.

"La médico que diagnosticó el déficit de hormona del crecimiento, llevó el tema de Ismael a un comité médico de la Consellería para que se autorizase a suministrarle el tratamiento correspondiente, pero fracasó después de tres intentos así que decidimos pagar nosotros esa medicación" Declaró Rocío Cabanelas, madre del niño.

La de Ismael era una vida más en la cuneta... la víctima un millón de la organización criminal que tenemos a bien llamar "gobernantes"... otro condenado a la marginación, al sufrimiento, a la injusticia.  Así habría sido si no fuera por nuestros reyes, por la magnificencia de su poder, por la diligencia de sus mayordomos, por la carta certificada del secretario general de la Casa Real. Los monarcas se ponían en contacto con la familia para hacerles saber que ya se habían dado las órdenes pertinentes a la "Consejería de Sanidad y de Trabajo y Bienestar Social de la Junta de Galicia".

Gracias a la misericordia Real Ismael no va a sufrir las graves deformaciones que su enfermedad trae consigo... gracias a la piedad de Felipe y Leticia su vida ya no correrá peligro... y gracias a ese sistema que la monarquía representa como nadie, del mismo modo y bajo los mismos principios, cerifican lo abominable, condenan a los otros miles de niños que padecen una vida como la de Ismael en toda España.

¿Porque qué si no es la monarquía? La legitimación de lo injusto, los privilegios hechos ley, la negación de la igualdad de derechos entre los hombres, la rendición absoluta de lo democrático en manos de un poder con los pies encharcados en sangre, la milenaria e indiscutible imposición de una casta sobre los descastados...

Este pasado viernes día 3 Ismael ha sido atendido por un pediatra endocrino en el Hospital Clínico de Santiago (el mismo donde hasta ahora se le ha negado la asistencia), las puertas del reino se abren para él después de tanto sufrir, y ya imagino el alivio de su madre, la felicidad de sus abuelos, no podría ser de otra forma... pero la indignación y la humillación de los que quedan fuera, de los que saben que las puertas siempre estarán cerradas para ellos, lo cubre todo.

Coronas, tronos, palacios, yates, coches, un pequeño ejército de secretarios, guardaespaldas, sirvientes y consejeros contra un país donde el riesgo de pobreza entre los menores de 18 años se situó en 2012 en el 29,9 %... casi nueve puntos por encima de la media de la UE, según datos de 2013 de Eurostat... un país en el que de 2011 a 2012, la tasa de pobreza de los niños aumentó del 15,6 % al 19,4 %... un país que tiene la mayor tasa de abandono escolar prematuro de la UE, un 24,9% frente a un 12,7% de media europea en 2012... un país, que según Cáritas y una investigación de la revista médica British Medical Journal sobre los recortes en el sistema sanitario español, posee uno de los gastos sanitarios más bajos de la UE, y que aún así ha visto disminuida su inversión... y todo con el pretexto de protegernos de una crisis que enriquece a unos pocos y empobrece a la mayoría... y todo en favor de sostener a la casta de los privilegiados, a los coronados y sin coronar, a los ladrones de vidas, a los asesinos de nuestros hijos, a los que desde dentro o desde fuera de la legalidad, nos sonríen cada día desde detrás de su cristal tintado.







viernes, 19 de septiembre de 2014

DE ESTA FALSA DEMOCRACIA



Siempre creí que sería con un golpe de estado... pero no... será con más de eso que ellos llaman "democracia".

Estaba seguro de que esta apretada maraña de corrupción político-económica conocida como "estado español" no permanecería impasible cuando sus centros de poder fueran amenazados... cuando corrieran peligro de cambiar de manos.

El momento ha llegado...

Los principales ayuntamientos están bajo la seria amenaza de ser tomados por sus legítimos dueños... los ciudadanos... ciudadanos sin tasas pendientes... ciudadanos sin banderas, ni himnos, ni libros de cantos dorados, ni cuentos de calleja.

Por evitar una catástrofe que bien podría significar el fin de este infierno en la tierra, y el principio de otro modo de gobernanza, andan nuestros sociópatas electos enfrascados en aplazar lo inevitable. Por aplacar la corriente que durante los últimos meses promete la debacle electoral de los partidos al uso, han comprado banderitas, y camisetas de colores, y globos para los niños, y encuestas para todos los gustos, y titulares de periódicos, y programas de radio y televisión, y especialistas en historia, y ministros enloquecidos, y legionarios dispuestos para el combate, y mentiras, y locura... toneladas de mentiras y locura.

Y lo malo no es que ellos las compren... lo malo es que nosotros se las quitamos de las manos.

De repente, personas sensatas e informadas creen a pies juntillas que por designio divino, no sólo son dueños del suelo que pisan, sino que gracias al mismo milagro, este deja de pertenecer a los demás... dueños por tanto de la lluvia, dueños del aire que respiran... dueños de todo cuanto se halle en ese lado de la línea que sin existir, todos juran ver.

De repente, y siguiendo el rastro de semejante absurdo, todas esas personas sensatas e informadas, comprenden además que les corresponde el sagrado derecho a decidir cómo, cuando, y dónde ha de ser trazada una línea que separe en dos partes lo que antes era una (no demasiado grande, y no demasiado libre)

Y de repente, a eso, a la capacidad de perder el seso, lo llaman democracia...

Como ya pasó antes, esa rara clase de democracia se revela de nuevo como la mejor arma contra todo cambio significativo en el sistema... porque si esa rara forma de democracia fomenta la ignorancia, el paro, la desigualdad, la corrupción y la impunidad... si prescinde de la más elemental separación de poderes... si no garantiza los derechos básicos de las personas... si bloquea por sistema toda intervención ciudadana en cuestiones de gobierno... si se muestra incapaz de combatir el abuso del poderoso sobre el débil... si esa rara forma de democracia parece mierda... si huele a mierda... si sabe a mierda... es que no es democracia.

Hagamos un referéndum en Tordesillas sobre sus arraigadas tradiciones... compremos el disco más escuchado (el de Paquirrín)... leamos el libro más vendido (el de Belén Esteban)... veamos el programa con más audiencia de la tele... compremos el periódico de mayor tirada... votemos al partido más votado... y con todo eso, hagamos una sopa. No hará falta más que una primera cucharada para llegar a la amarga conclusión de que todo resultado de toda consulta no puede ser más que el lógico producto de la suma de los ingredientes.

La democracia no es posible si los que la componen son simples esclavos, esclavos producto de un lucrativo negocio mal llamado educación... una educación que agoniza estrangulada por la religión y nacionalismo... una educación reglada  y convertida en artículo de lujo en la que los indices de fracaso escolar hace tiempo que son secreto de estado.

La democracia es una chanza si en los libros de texto se les dice a nuestros hijos que "Machado se fue a Francia con su familia y Lorca falleció cerca de su pueblo". La democracia es una parodia si el 79% de los menores de veinte años no saben quién fue Francisco Franco. La democracia es pura burla si en los colegios públicos de Cataluña se repite que "los héroes del sitio de Barcelona lucharon por la independencia de Cataluña, y no contra Felipe V y sus aliados franceses". La democracia es imposible si en los colegios de Madrid nadie cuenta que Felipe V era francés, que ni siquiera sabía hablar español, que la guerra de sucesión y la codicia de aquél Borbón costó un millón de muertos, que se dejaba crecer las uñas de los pies hasta no poder ni andar, que sufría vapores melancólicos y violaba a su primera mujer moribunda, que por ese engendro morían los españoles.

La ignorancia, siendo lo mismo, es menos cruel...

Sin hombres lo suficientemente libres e informados la democracia no es más que una cáscara vacía, una dictadura por otros medios, un inmenso rebaño de voluntades sometidas por siempre a los intereses de los amos... y no parecen estos que corren, tiempos propicios para la tarea de sembrar libertad... sembrar verdadera cultura.

¿La esperanza? Que no siempre fuimos así... que hubo hombres antes que nosotros que imaginaron un mundo muy distinto... que pelearon por él... y que tal vez sepamos imitarles.

Durante la Segunda República Española se llevó a cabo un proyecto de solidaridad cultural, al frente del cuál,  Manuel Bartolomé Cossío reclutó a más de 500 voluntarios, maestros, profesores, artistas, jóvenes estudiantes e intelectuales. Aquellos hombres y mujeres llegaron a cerca de 7000 pueblos y aldeas para librarles de la esclavitud congénita de la ignorancia. Les llevaron el teatro, la literatura, el cine... todo lo que pudieran necesitar para romper las cadenas... y lo hicieron sin religión, sin nacionalismo, sin maniqueísmos, sin prejuicios, sin buscar más beneficio que hacer el bien por el bien mismo. Todo aquél milagro duró hasta el final de la guerra civil, hasta que los abuelos de nuestros amos decidieron ponerle fin.

Hoy las cosas son bien distintas... distintas para mucho peor... pero para los nietos de los chiquillos que se arremolinaban desconfiados ante la llegada de aquellos autobuses cargados de verdadera democracia... todavía quedan las palabras... las que pronunciaban los héroes antes de comenzar "su batalla".

"Es natural que queráis saber antes de empezar, quienes somos y a qué hemos venido, no tengáis miedo, no vamos a pediros nada, al contrario, venimos a daros de balde algunas cosas. Somos una escuela ambulante donde no hay libros ni matrícula, donde no hay que aprender con lágrimas, donde no se pondrá a nadie de rodillas. El gobierno de la República que nos envía, nos ha dicho que vengamos ante todo a las aldeas, a las más pobres, a las más abandonadas, y que vengamos a enseñaros algo, algo de lo que no sabéis por estar siempre tan solos y tan lejos de donde otros lo aprenden, pero que vengamos también, y lo primero, a divertiros..."

Manuel Bartolomé Cossio, diciembre de 1931.



VER VÍDEO: https://www.youtube.com/watch?v=JRTgQ9kjRnY






VER VÍDEO: https://www.youtube.com/watch?v=FN7r0Rr1Qyc



martes, 9 de septiembre de 2014

CATALONIA IS NOT CATALONIA



El 15 de noviembre de 1918 Alfonso XIII escribe al líder de la Lliga Catalana, Francesc Cambó:

"El ejército alemán está en plena derrota, los socialistas han tomado el poder en Berlín, en Viena la tropa insubordinada hace causa común con los obreros y los presos liberados, la Suiza alemana está sublevada... Yo temo que venga un estallido revolucionario en Cataluña, que los obreros se unan a los soldados... no veo otra manera de salvar situación tan dificil que satisfacer de golpe las aspiraciones de Cataluña, para que los catalanes dejen de sentirse en este momento revolucionarios y mantengan su adhesión a la monarquía... hay que dar la autonomía a Cataluña inmediatamente... es preciso que usted vaya a Barcelona en seguida para provocar un movimiento que distraiga a las masas de cualquier propósito revolucionario..."


("Soberanos e intervenidos", Joan E. Garcés, Editorial SigloXXI)



Lo he de decir, por si reviento... los catalanes no tienen derecho a decidir nada... ni tan siquiera tienen derecho a pensar en decidir nada... porque no son nación, no son país, no son nada... son personas de una en una, individuos que sólo comparten entre sí lo que un mito dice que comparten. Fuera de ese delirio, Cataluña es poco más que la construcción interesada de un trampantojo histórico, un señuelo destinado a bloquear en el momento apropiado, todo proceso de auténtica reforma social.

Lo digo otra vez y las paredes siguen en su sitio... Cataluña no existe, Madrid no existe... como no existe la mayor... como no existe España. Existen las personas de una en una; los pueblos, las naciones, son tan inconsistentes como sus fronteras, son cenizas sueltas por barrer, invenciones de los que, incapaces de controlar individuos, prefieren controlar masas...

¿Pueblos, dicen? Yo digo grandes máquinas cuajadas de palancas que manejadas por las manos adecuadas, se convierten en bestias sanguinarias sin conciencia. Nos roban, nos estafan, nos asesinan cada día... siempre de uno en uno... pero a la hora de cubrir sus crímenes, nos llaman pueblo. ¿Una prueba... cien tal vez? ¿Quieres saber de que está hecho eso que cohesiona al "pueblo catalán"? De la misma basura ideológica, del mismo desprecio, de la misma arrogancia, de la misma cobardía, de la misma manipulación y las mismas mentiras que reúnen al resto de los rebaños de este trágico esperpento nacional.

Puestos a consultar y si no tenemos miedo a las respuestas,  preguntemos a nuestros compatriotas, hagamos un referéndum sobre la pena de muerte... sobre la expulsión de los inmigrantes... sobre el derecho a portar armas... y preguntemos antes que nada sobre si el pueblo libre y responsable estaría dispuesto a renunciar a su derecho al voto por una paga de 500 eurillos al mes... mil por su libertad de expresión... 2000 por un chip implantado... o mejor no preguntemos nada, porque os volverías como yo, os asquearía toda esta farsa y a buen seguro dejaríais de caer simpáticos a los amigos. 

Derecho a decidir, derecho a separarse de otros no tan ricos, no tan honestos, no tan trabajadores, no tan cultos, no tan libres... sobre todo eso... libres. Tan libres como refleja este documento.





El Gobierno catalán debate un documento que propugna la infiltración nacionalista en todos los ámbitos sociales. El País - JOSÉ ANTICH 28 OCT 1990



"... El documento propugna la configuración de un sociedad catalana de claro corte conservador, en la que tengan vigencia "los valores cristianos" y en la que se fomenten las "fiestas populares, tradiciones, costumbres y trasfondo mítico". Una sociedad a la que se debe sensibilizar sobre la "necesidad de tener más hijos para garantizar su personalidad colectiva".


Objetivos


Para cumplir sus objetivos, los ponentes no ocultan la necesidad de controlar a los educadores para que cumplan lo estipulado en la doctrina nacionalista. Se aboga, así, por "vigilar la composición de los tribunales de oposición" para todo el profesorado.

Asimismo, se alienta a "reorganizar el cuerpo de inspectores de forma que vigilen la correcta cumplimentación de la normativa sobre la catalanización de la enseñanza". También se considera necesario "incidir en las asociaciones de padres".

La voluntad de dirigismo queda de nuevo patente en el apartado relativo a los medios de comunicación: hay que "introducir gente nacionalista (...) en todos los puestos claves de los medios de comunicación". También se postula "incidir en la formación inicial y permanente de los periodistas y de los técnicos de comunicación para garantizar una preparación con conciencia nacional catalana..."


¿Es esto una invención de los enemigos de Cataluña, es acaso un nuevo contubernio diseñado para subvertir la voluntad libre y consciente de un pueblo? No... es más bien la prueba irrefutable de que Cataluña lleva décadas convertida en un régimen dentro del régimen... de que los arquitectos de este perverso juego llamado transición democrática jugaban y juegan a dos barajas, o mejor dicho... que ejercían y ejercen sobre sus ciudadanos un remedo del viejo timo de la estampita... ese para el que resulta indispensable un miserable, mejor aún, alguien que ni siquiera sepa de su falta de escrúpulos y esté dispuesto a salir beneficiado a costa de otros. Mejor haría la sociedad española en general, y la catalana en particular, en entonar un sentido "mea culpa" por mirar sin querer ver, por volver la vista y la conciencia hacia otro lado mientras  que en el mismísimo Parlament se señalaba al "Honorable" como responsable de robar a manos llenas ríos de dinero público sin que nadie levantara siquiera la voz...

Algunos catalanes partidarios de la independencia dicen no ser nacionalistas... sea... y como quieren ser más libres y tener más justicia, anhelan una nueva frontera que les separe de los sátrapas que viven a 700 km de la que hoy todavía es su casa, a 700 km de su hospital cerrado, a 700 km de la escuela sin recursos de sus hijos, a 700 km de sus atestados comedores sociales... algunos catalanes (no todos) olvidan que tienen otros sátrapas mucho más cerca, cómplices de aquellos, a tiro de piedra, envueltos en banderas y recuerdos de Suiza... sátrapas que acechan solamente algo más allá de la vuelta de la esquina.

Solo hay un mal... la injusticia social... la esclavitud que esa lacra destila... el abuso de poder y la impunidad que genera... la servidumbre que fomenta al hacer de la educación y la información puro adiestramiento. Por eso nadie tiene derecho (ni capacidad) a decidir nada... si no cumple antes con la obligación inexcusable de liberarse y liberar a otros, crear una primera generación de seres no infectados de nacionalismo y religión, para una vez conseguido, que esos hombres y mujeres decidan ya por fin independientes y por sí solos, su camino... su propio camino.





VER VÍDEO: https://www.youtube.com/watch?v=v1TiKmwEeUU


lunes, 1 de septiembre de 2014

POSESIÓN SOTÁNICA




Cuentan quienes allí estuvieron, que nada más poner pie en tierra del sector 6 de la Cañada Real (infierno donde los haya), Antonio María Rouco Varela se encaminó hacia unos niños que jugaban desnudos entre el barro y las ratas... que al llegar a su lado y señalarles con el brazo extendido preguntó:

Hola chicos... respondedme a una pregunta... ¿sabéis quién es el niño Jesús?

A lo que todos, cómo un sólo marginado, respondieron a la vez:

Sí... el hijo de la Lucía.

¡Por el amos de Dios! ¡Estos niños no tienen catequesis! Sentenció su excelencia elevando su grito al cielo.

El bueno de Antonio María no quedó muy satisfecho de su visita al averno, el cardenal no había avisado a tiempo al padre Agustín (encargado de la zona) y apenas pudo prepararse una breve y deslucida misa de campaña... ni siquiera pudieron ser retiradas las montañas de chatarra y basura que delimitan las calles de la barriada, ni los montones de excrementos acumulados desde que el ayuntamiento se llevó los retretes portátiles.

Es sólo un detalle... así ha discurrido la vida de Rouco. Con este tipo de anécdotas ha trufado el arzobispo de Madrid sus casi tres décadas de alcaldía celestial... un remanso de paz... un servir sin vivir... hasta recibir la fatal llamada.

Fue durante el viaje de Lugo a Madrid tras los actos en honor al nuevo rey... dicen que durante el regreso se reconcomió en el asiento, que no dejó de darle vueltas a la intempestiva llamada del Nuncio Fratini. ¿De qué demonios se trataría? ¿Para qué tanta urgencia? A buen seguro que repasó las posibilidades... tenía que ser algo grave... un caso más de pederastia a punto de estallar... otro pleito abierto por la apropiación de inmuebles públicos... un improbable recorte sobre los once mil millones de euros con que el estado financia a la iglesia... la definitiva y vaticana reprimenda sobre el calamitoso estado de las cuentas del arzobispado de Madrid...

Era el retiro...

Para Rouco, este mes de septiembre será el último al frente de su satrapía madrileña, le substituirá Carlos Osoro, actual arzobispo de Valencia, que a su vez cederá su puesto a otro prelado "cinco estrellas"... el cardenal Antonio Cañizares, nuevo arzobispo de Valencia y posiblemente el prelado más siniestro del episcopado español.

Tanto es así que en 2009, en plena posesión sotánica llegó a afirmar que "no es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios, con los millones de vidas destruidas por el aborto" todo por la secta... todo con tal de justificar los abusos a menores en el seno de la Iglesia católica.

No fue un episodio aislado. Dos años antes, durante la ordenación de dos sacerdotes y a pesar de las recomendaciones en contra de su papa, decidió Cañizares dar fiel muestra de toda su psicopatía. Eligió portar una "capa magna" de más de cinco metros de longitud, una prenda que exige la ayuda de al menos un asistente que le sujete la cola. (Sí, has leído bien, la cola)

No dejan de sorprenderme... por mucho que insistan... por más que me repita que no todos pueden ser iguales... no dejo de preguntarme:

¿Es la iglesia como institución un remedo de los partidos políticos a la vieja usanza? Es decir... ¿Una perfecta y eficientísima máquina de producir hombres sin alma ni seso? ¿Cómo si no se explica este abrumador porcentaje de malévolos tarados entre sus clases dirigentes? ¿Cómo se entiende que tras tan espectaculares exhibiciones de vanidad y estulticia no huyan despavoridos sus fieles devotos?
La imagen de Cañizares con capa magna, futuro arzobispo de Valencia (tierra de trajes), es la imagen de una comunidad autónoma y de todo un país, es la perfecta síntesis de eso que hoy nos atormenta, el retroceso de varios siglos hacia el oscuro imperio de la indignidad, de lo ridículo, de la chabacanería, de la injusticia y la sin razón... ese lugar del que creíamos haber escapado viene en nuestra busca... o que tal vez, nunca abandonamos.





NOTA: El arzobipo Antonio Cañizares (Cañete para los amigos) no es lo que parece, lo de Cañete no es tan exagerado, lo suyo es puro arte. En Cañete prevalece siempre el gusto por la proporción, las colas le gustan largas y anchas (aunque yo creo que se conformaría con una grande y libre)... y sus curas por detrás... como manda la tradición.










viernes, 29 de agosto de 2014

LA LLAVE DEL PORTAL





Dice Guillermo "Willy" Toledo que Podemos no le encaja, que le tiran las costuras... dice que tras un primer contacto ilusionante, ha descubierto que las sisas del Coleta no dan de sí como debieran... que el forro de Monedero está descosido y lleno de agujeros... que la música le suena a aquellos Grandes Éxitos de Felipe González y la letra a Alfonso Guerra (y sus descamisados)... y no le culpo... bueno, un poco sí... le acuso de que a sus años haya tardado tanto en darse cuenta.

Podemos no es lo que pinta... es más bien una jodida y probable catástrofe por llegar... ea... ya lo he dicho.

Coincido con Don Willy... lo de Pablo Iglesias con su fulgurante y meteórica aparición en la fauna política sólo puede ser explicado desde la existencia de un preconcebido plan de pura y dura mercadotecnia. Nadie en sus cabales y con un mínimo recorrido vital, puede llegar a digerir la idea de que uno de los más gruesos y largos tentáculos del poder nos obsequie con este protohéroe destinado a descabalar las bases del sistema, ese mismo en el que medra el gran monstruo... no es posible que grandes grupos financieros, por simple exotismo o por puntuales repuntes de audiencia, pongan sus imperios de información (su dinero) al servicio de quien, a corto y medio plazo, amenaza con nacionalizaciones de empresas estratégicas, control estatal en determinados medios de comunicación, contrarreformas laborales, auditorias de la deuda, y anticristos por el estilo...

Sigo...

No les falta razón los que reprochan a la nueva formación una escandalosa falta de profundidad, un casi absoluto vacío ideológico, una evidente tendencia a la adoración y blindaje de sus líderes... y si a eso añado que en lo personal no me gustan los tipos que nunca rompen el guión, los que nunca pierden el control, los que jamás ríen a mandíbula batiente ni gritan encolerizados, los que ante tertulianos-lacayos que justifican el sufrimiento de los inocentes, permanecen impasibles y responden sin alzar siquiera la voz... sin apenas mudar el color... sin perder los papeles, o al menos, tirárselos a la cara.

No me gusta Pablo Iglesias, no soporto sus poses, ni sus calmas, ni sus vapores patrioteros... no me gusta Monedero ni su condescendencia, ni sus sentencias de contestador automático... no me gusta Podemos porque no me gusta nada que se parezca a un partido político... como no me gustan particularmente las llaves y no dejo de usarlas para abrir puertas.

Porque eso es Podemos para quien esto escribe... una llave, un manojo de ellas... esas llaves de portal antiguo, de sereno de los de antes... esas que te rompen los bolsillos, las que te clavas en el culo al sentarte... las que abren los viejos y recios portones... esas mismas.

Y como voy siendo viejo, me puedo repetir... estudiemos las coyunturas, busquemos las grandes alianzas.

Es precisamente ahora, cuando los portones del sistema están a nuestro alcance, cuando hemos de ser uno, cuando tenemos que hacernos puño y detener el expolio... es ahora cuando nos enfrentamos a unas elecciones sin la sobrerrepresentación del voto de la derecha y sus cómplices (PPOE-UPyD-PNV-CIU-ERC)... es ahora cuando el voto de las zonas rurales y el de las grandes ciudades va a ser tratado en condiciones de igualdad, cuando la voluntad del que vota queda liberada de componendas y juegos de truhanes... es ahora cuando existe la posibilidad real de substituir a los sociópatas electos por seres humanos de carne y hueso.

Y ahora es cuando más arrecian los ciegos... esos que votan o no votan por principios... los que libres de toda reflexión gozan del descanso que da lo preconcebido. Son los que por pura devoción a sus viejas convicciones no gastarán un sólo segundo en analizar la coyuntura del momento y dirán con su voz más templada:

"Lo siento amigo, sé que serás desahuciado y que verás a tus hijos dormir en la calle... pero es que soy muy de izquierdas (léase ácrata, conservador, comunista, apolítico...), y esos de Podemos resultan demasiado socialdemócratas (léase artificiales, inexpertos, rojos...) para mi gusto. Sí... ya sé que tu situación es desesperada, que de ganar las municipales algo de este infierno en que vives podría cambiar, pero recuerda lo que ocurrió en el 82, no podemos correr el riesgo de que aquel fraude se vuelva a repetir... de modo que aguanta, abraza a tus hijos cuando tengan hambre y frío, resiste con ese sueldo mísero que ni siquiera te llega para pagar la luz, aprieta los dientes, y aguarda por la verdadera revolución que no ha de tardar."

El sistema se viene abajo, más por su propia podredumbre que por nuestro empuje, la ocasión de dar los primeros pasos en otra dirección es única, yo diría que histórica... tenemos en las manos una herramienta, una alianza que jamás antes tuvimos, una herramienta que no puede ser del gusto de todos, eso es imposible, pero herramienta al fin y al cabo. No la rompamos en mil pedazos intentando moldearla a nuestra conveniencia... a nuestros miedos.

Veo en Podemos mucho de lo que no me gusta, veo como Guillermo Toledo, reflejos de aquél tiempo en que comenzó esta gran estafa, pero... ¿y si esos brillos estuvieran dentro de mis ojos y no al otro lado? ¿Y si fuera otra vez el miedo nuestra escusa para caer de bruces?

Que no lo sea.


jueves, 21 de agosto de 2014

DEL IMPERIO QUE NUNCA EXISTIÓ



"Pasa el tiempo (porque no tiene más remedio)... pero la borrachera continúa"


Los golpes están siendo duros y sonoros... las duchas frías e incontables... pero nosotros, nuestra idea de lo que creemos ser, eso en lo que han llegado a convertirnos, perdura... a veces podría decirse que incluso, se afianza sobre sus patas traseras.

Aquí seguimos, donde estábamos, donde nos han dejado los adorados y viejos profetas tras su penúltima espantada... ¿por pereza? no lo creo... ¿aterrados? pues bien podría ser... cuando se acumula tanto miedo, tanto pavor al miedo mismo, se pierde la sensación de permanecer absolutamente quieto. Decidme cómo si no, bajo esta piel de toro maldita, subyace todavía eso que a los más viejos les empuja a comprar garrafas de aceite ante la menor incidencia bursátil... lo que obliga a los más jóvenes a comprar su nuevo smart phone con la paga íntegra de eso otro que la última reforma laboral convino en denominar "sueldo por un trabajo". (Sí, creedme, esto último también es miedo)

Seguimos, insisto, patidifusos ante la caída del imperio, del imperio de las verdades que se revelaron en patrañas (de la peor calidad). Sabemos que, a pesar de lo escrito, Cervantes era un mangante de tres al cuarto, un chorizo de lo público que quedó manco tras el puntazo infectado de una víctima indignada, sabemos que nunca estuvo en batalla ni fue preso del moro, sino entrullado por sus manos largas mientras ejercía como recaudador de la Armada Real.

Seguimos, reinsisto, aturullados ante la noticia de que un señor honorable llamado Jordi Pujol (y familia) ha trincado un tres por ciento de todo lo que se movía en su pequeña patria (y en la otra), pudiendo almacenar hoy en día la bonita cifra de 60.000 millones de euros en diversas pequeñas y paradisíacas patrias fiscales... cosa de importancia menor si la comparamos con la ya innegable connivencia y complicidad de todo un sistema policial, judicial, mediático, y político que sujetara contra el suelo los picos de todas las alfombras... que congelara a tiempo toda investigación y toda denuncia.

Y desde Cervantes a Pujol, pasando por todo lo demás (que roza lo infinito), llegamos a la inquietante conclusión de que todo es y fue siempre mentira, incluso para ellos, incluso mientras nos las gritaban desde los balcones... que los pilares de este imperio de cartón piedra ya no se soportan ni a sí mismos.

Demostrado queda, para los que quieran ver... España no existe, sus hazañas no existen; Cataluña no existe, sus héroes no existen, las banderas no existen, la patria no existe, la historia (según contada) no existe, la iglesia no existe, eso que entendíamos por política no existe, la economía menos aún... ni siquiera nosotros existimos (al menos en la forma en que creemos existir)... todo es producto de una inacabable estafa, un timo trágico y descomunal en el que hoy somos el cateto que un tren ha traído hasta la estación de Atocha... el infeliz cayendo en la cuenta de que en algún momento le han robado la cartera, sospechando que ese soñado lugar de progreso y modernidad no es más que este pestífero Madrid plagado de truhanes, sembrado de alcantarillas atascadas y aceras rotas... y nos palpamos los bolsillos, y movemos la cabeza de un lado a otro sorprendidos, sin poder decir palabra, sin querer creer que a nosotros, a los más listos del pueblo, se nos ha desplumado sin compasión.

Pero algo de calderilla nos queda en el bolsillo del pantalón, unas pocas perras que gastar mientras pensamos en cómo dejar de pensar (que una vez perdido todo no hay que perder las viejas costumbres)

Y nos acercamos a un bar a tomar una caña bien fresca para pasar el sofoco, eso sí, sin que nadie nos amargue el respiro al contarnos que Demetrio Carceller, gran patriarca de la familia propietaria de las cervezas Damm ha sido imputado por un fraude de 72 millones de euros... que tan santo varón fue (según el historiador Josep Fontana) el gran arquitecto del entramado de corrupción y clientelismo patriotero en que se sostuvo el franquismo.

A la cervecita la acompañamos con un periódico, uno de eso de gran tirada, uno de esos que nunca osará hacer reseña de las tropelías del mangante magnate cervecero y su familia... ya que podrían molestarse... ya que podrían verse obligados a retirar la publicidad de esas páginas y llevar su patrocinio a otros lares más comprensivos y desmemoriados.

Con lo poco que nos queda, y ya consolado el cuerpo, alimentaremos el espíritu... y para ello nada mejor que una visita a un museo, que no se diga. Nada mejor ni más moderno que un vistazo a lo último de la Fundación Juan March, la misma que lleva el nombre del gran hacedor de holocaustos, ese que financió el millón de muertos de una guerra civil, el que prestó al fascismo los barcos que transportaron al ejército de Marruecos hasta la península, el que apadrinó al mismísimo Demetrio Carceller (padre) en el arte de corromper incluso lo ya corrompido.

No escucho a nadie decir que ya vale, o más exactamente, que ya nada vale, que ya nada queda porque nunca existió. Son tan pocos los dispuestos a asumir que la realidad de la pared ya se mezcla con la sangre que brota de nuestras narices... Son absoluta mayoría los que confían en la benevolencia de los reptiles que recortan nuestras vidas y las de nuestros hijos... forman legión los que con el fango al cuello esperan poder seguir viviendo tras el último rótulo y el fundido en negro.

Si al menos fuéramos capaces de reconocer que podemos aceptarlo todo, por doloroso y/o humillante que sea... que estamos dispuestos a soportar lo insoportable y renunciar a la justicia antes que abolir una sola de las normas y leyes que se nos imponen por costumbre.

Si aún arrastrándonos estas piedras sirvieran al menos para pasar entre ellas y librarnos por fin de nuestra vieja piel...

Si tuviéramos los redaños suficientes como para asumir que somos un vacío por llenar, que todo lo anterior sólo ha sido un mal sueño... algo ocurriría de repente, algo maravilloso e insospechado... puedo jurarlo.







martes, 5 de agosto de 2014

YO METRÓNOMO


Ocurre que si tomamos varios metrónomos, y tras ponerlos en marcha, los depositamos sobre una superficie inmóvil y estable, veremos como cada uno continua indefinidamente marcando pasos a su propio ritmo y con arreglo al momento en que fueron activados.

Ocurre también que si volvemos a hacer lo mismo, pero esta vez los colocamos sobre una plataforma
inestable y sensible al impulso de las agujas, sucede algo muy curioso... en muy poco tiempo se puede apreciar cómo el ritmo de los metrónomos varía con arreglo al de la mayoría hasta adaptarse por completo para marcar los pasos como uno solo.

Sobre la estabilidad cada uno marca su propio paso... sobre la inestabilidad todos acaban coincidiendo... somos metrónomos.

Estos largos años de dictadura formal nos han hecho diversos, diferentes, una maraña de criterios en cuanto a lo fundamental y lo accesorio... pero todo acaba, llegan tiempos bien distintos, estamos a las puertas de un periodo en el que las estructuras y los viejos iconos saltarán por los aires, uno tras otro y por influencia directa del anterior... partidos históricos quedarán convertidos en residuales y otros nuevos surgirán cómo de la nada... instituciones sempiternas quebrarán sin remedio... nombres esculpidos en piedra serán borrados... muy pronto, lo inamovible ya no lo será tanto, el tablero comenzará a sacudirse bajo nuestros pies y muchas piezas rodarán... la estabilidad ya es cosa del pasado, por eso es hora de permanecer alerta, más que nunca... busquemos grandes alianzas, estudiemos coyunturas... pero coincidamos sólo en lo imprescindible, no sea que como los metrónomos, nos dejemos llevar por el impulso de los demás y acabemos pensando lo mismo, marcando el mismo paso y respirando al mismo compás... (o sea, muriendo)



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jueves, 24 de julio de 2014

Y COLORÍN COLORADO...




Hablo del cuento español... del cuento de todos los cuentos, del que siempre acaba mal... de ese tan interminable, tan de nosotros, tan de aquellos polvos y estos lodos, tan de andar por casa, tan de esperpento, tan miserable, tan de puro pobre que por no tener, no tiene ni moraleja. Cuento de lobos, enanos, niños hambrientos, gigantes dormidos, princesas bobaliconas, reyes villanos, gnomos, habichuelas, cerdos y cerdas, brujas, monstruos, alfombras mágicas, espadas, magos, y ladrones... cientos, miles de ellos, distintos pero iguales... y cada uno con su propio cuento.

La Transición... ese cuento de hadas y páginas arrancadas que nos leen a cada poco. Más, cuando más resuenan truenos de descontento... más, cuando más perdemos el sueño y se precisa que volvamos a dormir.

Transición... Bálsamo de Fierabrás donde los haya, ungüento milagroso que aplicado con constancia aplaca la fiebre, cierra toda herida y borra toda mancha... origen, mal que nos pese, de todo este pudridero que hoy nos asfixia. Cuento de páginas arrancadas... ¿Dónde fue a parar esa en la que se cuenta que la dictadura franquista nunca entregó las llaves, que simplemente necesitaba ser bañada en chocolate y democracia para mantener la apariencia de una Europa civilizada? ¿Dónde está esa otra, la de una Transición milimétricamente moldeada por la gran banca alemana y los todopoderosos grupos financieros norteamericanos? ¿Dónde aquella en la que se describe una farsa encaminada a bloquear el acceso al poder de la verdadera izquierda? ¿Quién guarda esa otra en la que un traidor como Santiago Carrillo entregó décadas de lucha y sufrimiento a cambio de una legalización del Partido Comunista que le era mucho más necesaria al sistema que al propio partido... a cambio de la humillante aceptación de un rey y una paz de pura hiel?

Paz amarga entre las amargas... paz de cementerio... paz en la que toda forma de vida ajena a la sumisión ante la nueva cara del franquismo quedaba sepultada sin contemplaciones... paz en la que (1975 - 1983), se produjeron 591 muertes por violencia política (terrorismo de extrema izquierda y extrema derecha, guerra sucia y represión)... paz en la que la tortura era pan de cada día... paz en la que los guerrilleros de Cristo Rey ayudaban a la policía a reprimir las manifestaciones... paz en la que los llamados"grupos incontrolados" de extrema derecha causaron 49 muertos; los grupos antiterroristas asesinaron a 16 personas, principalmente del entorno de ETA y el GRAPO; la represión policial le costó la vida a 54 personas; 8 personas fueron asesinados en la cárcel o en comisaría; 51 murieron en enfrentamientos entre la Policía y los grupos armados; ETA y el terrorismo de izquierdas asesinó a 344 y el GRAPO a 51. (La Transición sangrienta - Mariano Sánchez)

Y el tiempo pasó... y el cuento se hizo más y más grande... y el bipartidismo vino para decirnos que ya éramos libres, que el dictador estaba muerto y enterrado, que ya nada sería como antes... y fue mejor... pero apenas lo justo como para que no pareciera lo mismo.

Y el PPOE campó a sus anchas... y obedeciendo a su codicia o a los amos de antaño (tanto da), destruyó el tejido industrial de todo el país, y entregó la educación concertada a la iglesia y al nacionalismo, y nos empujó a la OTAN, y acabó con la banca pública, y por orden de sus amos aniquiló al agricultor y al ganadero, y vendió a precio de saldo las empresas estatales, y abrió las puertas de par en par a las grandes superficies y a los que hicieron negocio del trabajo temporal, y fomentó la corrupción de los sindicatos, e hizo del terrorismo una especie de Golem que siempre utilizó a su antojo y con arreglo a sus mezquinos intereses.

Hoy el cuento es otro... pero sigue siendo el mismo. Hoy, tras dejar las economías de la champions league de Zapatero, entramos de cabeza en el círculo virtuoso de Montoro... y esto es así porque lo dice el cuento, mal que le pese a esos agoreros de Unicef, esos que emiten informes según los cuales DOS MILLONES Y MEDIO de niños (27´5 %) viven en la España de la pobreza, esa España de mierda en la que no se come tres veces al día y no se posee un segundo par de zapatos, esa España putrefacta donde ya ni siquiera se sabe del porcentaje de fracaso escolar, esa donde superados los comedores sociales UN MILLÓN de personas se alimentan en algún momento del mes de lo que encuentran en la basura.

Y para que eso no cambie, los escribientes de este cuento devenido en terror ya tienen una nueva página a medio terminar, esa en la que como bienvenida al verano nos prometen los recortes más duros e indignos de toda la estafa convertida en crisis, terribles golpes de gracia en lo referente a la sanidad, la educación y la atención a los más necesitados, entre los que destacan:


1) COPAGOS EN QUIMIOTERAPIA y otros tratamientos de elevado costo. DESGRAVACIÓN a quien acuda a la SANIDAD PRIVADA.
2) Aumento de precio de servicios sanitarios y educativos. Aumentos del precio de los medicamentos para todos los usuarios del SNS.
3) Recortes en la atención a la dependencia. Eliminación del grado 1.
4) Recorte en las partidas de becas y ayudas al estudio de TODOS los niveles educativos. Aumento de tasas. Pago directo del transporte escolar.
5) Introducción del copago en casi todos los servicios sanitarios y educativos. Aumentos de las tasas en la Universidad. Grados de 3 años
6) Reducción de un 10% del sueldo de los trabajadores públicos de Sanidad y Educación. Subida de ratios y horas lectivas en Educación.
7) Despidos de miles de interinos en Educación y Sanidad y aumentos de ratios y copagos.
8) Tasa por comer en el hospital. Tasa por acudir a la consulta médica.


Todo ello aderezado con la inmundicia que nos sirven cada día... con ese colegio público de Navalcarnero que da un punto preferente para obtener plaza a los menores que no tengan ningún padre desempleado... con esa administración que sólo permite trabajar (sin perder la pensión) a los jubilados que cobren las pensiones más altas... con esa iglesia enferma de codicia que continua adjudicándose la propiedad de otros con la sola firma de un obispo... con esa insultante partida de dieciséis míseros millones destinada a combatir la pobreza en España mientras sólo el gasto de material de oficina del Congreso sobrepasa los veintidós.

Algo estarán haciendo mal nuestros sátrapas electos cuando un niño de nueve años no se cree el cuento... cuando opina que son unos canallas. Se trata de Iker Marcano, alumno de cuarto de primaria del colegio Sagrados Corazones de Alicante, un  crío cómo tantos otros que en su examen Lengua de la segunda evaluación escribió un cuento en el que los protagonistas son seres de otro planeta que acaban de llegar a la Tierra.















Transcripción literal del cuento 

'Un día llegaron a la Tierra unos extraterrestres para dejar la Tierra peor de lo que estaba. Los extraterrestres abducieron (sic) a todos los políticos y gente importante, como los del PP o el PSOE: Rajoy, Blesa, Bárcenas, Zapatero, Ana Botella, Urdangarín, etc. La gente se puso muy contenta y los extraterrestres no lo entendían, y la gente decía: fuera la crisis. Al final los extraterrestres se quedaron tirados en el espacio porque los políticos les robaron el combustible y se fueron con otro cohete'.


Ya no son necesarios costosos sondeos, sesudos análisis ni sofisticados estudios. Esta es la señal... Iker es la señal... la muestra fehaciente de que el cuento que comenzó en el 75 se acaba... porque el cuento solo es cuento cuando alguien cree que es real... o al menos, que de alguna extraña e inexplicable manera lo puede llegar a ser.

El sistema, al menos en España, se resquebraja... se revela como inviable. El vuelco electoral es ya un hecho incontestable, las mentiras y las componendas ya no empapan, la hemorragia de credibilidad es incontenible, los supuestos datos positivos económicos se muestran insostenibles, y los recortes más duros impuestos por la troika están por llegar. Los ayuntamientos de Madrid, Valencia y Barcelona se dan casi por perdidos por parte del gobierno, los votos que penden de la infinita masa de colocaciones a dedo en esas tres plazas buscarán mejor cobijo, la inminente llegada del mes de diciembre traerá consigo la cancelación de todo contrato de alquiler de renta antigua en favor de los llamados "fondos buitre", serán entonces cientos de miles (tal vez millones) los que sufran las consecuencias de cerrar su negocio o verse de pronto en la calle... la realidad ya no admite más aplazamientos. No servirán los amaños, ninguno de los viejos trucos, ni el cambio de la ley electoral, ni el adelanto de la elecciones, ni el miedo al vacío... ni siquiera eso.

El tiempo ha llegado... los esclavos han cambiado... y colorín colorado, (a falta de golpe de estado) este cuento se ha acabado.






jueves, 19 de junio de 2014

FROILAN´S REVENGE







"Ya... comprendo... así que aquello de que hablamos, nada... que no hay cañones esta vez... tampoco lo del puesto de francotirador... ni eso, entiendo, entiendo... sí, sí... ya veo que me la habéis jugado otra vez... no, si no me enfado... si lo comprendo... pero el que lo va a entender mejor eres tú tío Felipe... ¿amenazarte yo?... que va, que va... sólo te digo que vigiles tu espalda... solamente eso"


















Imagen: Juan Carlos Cárdenas


EL DÍA DE LA FURCIA NATATORIA




"Dadnos cien años... cincuenta... diez... tal vez menos... bastarán para que la gran alcahueta de nuestra historia arroje al mundo otra estirpe de engendros... una nueva cuerda de embusteros, puteros, y truhanes... otra farsa en la que mentira y absurdo estarán tan unidos como la uña a la carne"


Hoy reímos ante la parodia de los Monty Python y sus "Caballeros de la mesa cuadrada", ante la cómica explicación de por qué un rey es rey... y lo hacemos sin rubor de nosotros mismos, olvidando que mañana a más tardar, alguien nos va a repetir con toda solemnidad y ante nuestras barbas aquello de que "La dama del lago, con su brazo enfundado en brillante seda, sacó una espada del fondo de las aguas, significando así la divina providencia que yo, Felipe VI, debía portar la espada, y por eso soy vuestro rey"

Hoy (si el tiempo no lo impide) aceptamos como real el derecho divino a heredar la jefatura del estado. El fundamento de lo absurdo no parará ahí, no se conformará con destrozar la razón más elemental cortando de un tajo los deshilachados cordones que apenas nos mantenían sujetos al mundo de los cuerdos... irá mucho más allá... nos regalará un capirote a cada uno y hará del desquiciamiento ley... y lo plasmará en un texto... y el texto quedará imprimido en un libro de cantos dorados y nervios de plata... y a la mañana siguiente nos levantaremos de la cama como si nada hubiera pasado, como si por dar por buena esta locura no estuviéramos locos de remate.

Hoy, el esperpento español celebra pues su fiesta más patronal, cierto que sin el fervor popular de antaño, pero con idéntico bombo, con la misma calesa y las brillantes armaduras de siempre, con sus francotiradores apostados en las azoteas, con sus mendigos a buen recaudo, con sus hagiografías de seres viles y rastreros elevados a santos, con sus palabras ponzoñosas y sus gestos vanos... con ese aroma tan de realeza y polilla, tan de vómito de cabra legionaria y enferma.

Y de nuevo, con el siglo XXI bien avanzado, la loca del lago surge de entre las profundidades para entregar otra espada mojada al espermatozoide más rápido de Juan Carlos I... y de nuevo haremos banderines y llaveros de esta fantásmagorica representación de nosotros mismos creada por nosotros mismos... de nuevo las salvas de honor por un sistema tan sumido en  la decadencia que ya no necesita de la ayuda de nadie para venirse abajo, para desaparecer definitivamente entre las aguas del lago que ya no es lago... que ya es pantano (y nadie quiere inaugurar).

Contemplemos pues, conciudadanos, la llegada y fuga de Felipe VI, la postrer representación de una pantomima que tras cinco siglos hoy toca a su fin... o al anuncio de su fin. Ha de llegar sin tardanza esa inminente cagada de su nueva real majestad... que nadie lo dude, lo llevan en la sangre... y esta vez bastará con la primera para que caiga el pesado telón sobre su adornada cabeza. Está por venir (y de ahí la urgencia del traspaso del negocio) la caída de unos partidos que tras la muerte de Franco fueron, son, y serán, cómplices confesos de cada una de las vergüenzas que jalonan la vida de la Casa Real.

Celebrémoslo queramos o no... aunque al preparado de Felipe le importen un bledo mojado en tinta los comedores infantiles cerrados durante las vacaciones, los desahucios masivos que nunca son suyos, la calidad de la sanidad y la educación de los otros, nuestras pensiones y nuestra jubilación, el que nadie le haya votado en su vida, el que su nombre engrose la lista negra de una casta (esta vez con todas las letras) que ha malgobernado, expoliado, y regado de sangre durante varias vidas la de este pobre país.

Salgamos entonces a las calles, colmemos las plazas, decoremos nuestros balcones... celebremos este acontecimiento como lo que en realidad es... aunque los medios hundan sus cabezas en el pesebre y pinten de principio azul este final oscuro... celebrémoslo pase lo pase... aunque lo que pase sea un Borbón recibiendo una espada mojada de manos de una furcia natatoria.










lunes, 9 de junio de 2014

LOS COYOTES Y EL GRAN HOSTIÓN



El Correcaminos se aleja... estuvo muy cerca, muy cerca... pero ahora se escapa... ya resulta inalcanzable... ¿y qué hace El Coyote?

El Coyote sigue a lo suyo... sin querer ver que ha perdido el rumbo... convencido de que solo estará perdido cuando piense que está perdido... y el abismo a sus pies... y sacude sus flacas patas en el aire... hasta que se precipita y cae... y cae... y cae... hasta estrellarse contra el suelo en medio de una diminuta nubecita de polvo.

Nuestros coyotes, sacuden también hoy sus patitas en el vacío. Como aquél, también se niegan a aceptar que la nada les sostiene, que sus fieles ya no les impulsan... que lo que creían tener entre sus garras... se escapa.

Trágico y lógico. Pensaron que sería sencillo, que lo suyo nunca acabaría, que siempre quedaría un estrafalario truco del que echar mano, que la carretera era infinita, que su dictadura democrática se sostendría para siempre, que sus mugres, sus podredumbres y sus mierdas convenientemente amasadas bastarían para sellar las grietas, para fijar los pilares.

¿Dolidos? Algo más que dolidos... magullados. ¿Asustados? Algo más que asustados... aterrados. El Hostión ha sido tan duro como los más pesimistas anunciaban. Los resultados de las europeas han devenido en desastrosos, aún más como coalición que por separado... las bases militantes, empachadas de nepotismo y hambrientas de democracia, se muestran más reactivas que nunca... el desprestigio social de sus cabezas más visibles crece al ritmo que marcan sus inacabables estupideces y salidas de pata de banco... y lo peor todavía no ha llegado, aún faltan por abrirse las inevitables heridas que nos prometen desde Mordor (antes llamado Bruselas)

Y agitan sin cesar sus patitas en el aire... y Felipe González declara lo que defeca... y agitan sus patitas en el aire... y nos sorprenden con un golpe de estado blando en el que intentan perpetuar la monarquía... y agitan sus patitas en el aire... y se celebran mitines de campaña a los que asisten cinco personas... y agitan sus patitas en el aire... y el PPOE pierde el 50% de sus votos... y agitan sus patitas en el aire... y proponen gobiernos de coalición... y agitan sus patitas en el aire... y nos explican de nuevo cómo la dama del lago, con el brazo enfundado en brillante seda, sacó una espada del fondo de las aguas significando así la divina providencia por la que Felipe VI "El Preparado" ha de ser nuestro rey... y agitan sus patitas en el aire...

Podéis llamarme ingenuo, pero... ¿qué día no se resquebraja este infierno de pacotilla? ¿qué día no se descuelga una almena de las murallas? ¿que día no revienta contra el suelo una de sus gárgolas?

Los escombros ya se amontonan, ya nadie intenta siquiera taparlos porque correría el riesgo de quedar sepultado bajo los que caen a cada minuto... ya nadie se molesta en desmentir el penúltimo escándalo... ya no merecen ni comentario de pasillo las sucesivas chorizadas... ya no se alquilan inmensos pabellones para celebrar aquellos mítines de campaña... ya ni se abre el balcón de Génova cuando se ganan unas elecciones... ya todo consiste en jurar que España va bien y seguir moviendo las patas en el aire... porque ya no hay ni tiempo (ni ganas) de inventar una media mentira para cada caso.




CELEBRACIÓN EN LA SEDE DEL PP TRAS LA VICTORIA EN LA ELECCIONES EUROPEAS




MITIN CELEBRADO EN LEGANÉS 48 HORAS ANTES DE LAS ELECCIONES




MANIFESTACIÓN EN LA PUERTA DEL SOL EN APOYO A LA MONARQUÍA



¿Y nosotros? ¿Qué hay de lo nuestro?

Nosotros venimos de donde ellos van ahora... venimos de la agria sensación del que descubre de repente que tiene los bolsillos completamente vacíos... venimos de la angustiosa experiencia que supone palparlos por fuera y saber que ya no hay nada en su interior, y que si alguna vez lo hubo... se perdió para siempre.

Venimos de miles de "Esto es lo que hay" y millones de "Nada va a cambiar"... venimos de infinitas derrotas, de dolorosas injusticias, de indecentes abusos, de intolerables injurias, de incontables canalladas, de clamorosas corrupciones, del reino de los miedos.

Hoy palpamos la lona del fondo del decorado, esa lona raída con un horizonte pintado a brochazos... hoy empezamos a distinguir los burdos trazos que aparentan ríos y montañas... y porque empezamos a ver, somos algo menos ciegos... y porque empezamos a significarnos, somos algo menos insignificantes... y porque empezamos a conocer la pobreza, somos algo más ricos...

Mientras tanto, las montañas de cartón se derrumban, el sol de mentira parpadea... y allá arriba, en la gran sala de control... el amo de los coyotes tiembla de miedo.






martes, 13 de mayo de 2014

DEBAUCHERY




Es la historia de la infamia, de eso que nos mata cada día... de lo que preocupa más a este sistema de mentiras, abusos e impunidades... de lo que nadie contará.

Podrías llegar a creer que se trata simplemente de la historia pormenorizada del reciente asesinato de Isabel Carrasco, Presidenta de la Diputación de León... la relación de las causas y los efectos de un crimen... otro más entre tantos... pero te equivocarás.

Esto que vas a leer es puro aliento de monstruo, ese rumor sordo que hoy llena sus tripas... ese insoportable olor a podrido que brota desde lo más profundo de su fétida panza.

(Debauchery: Del inglés, corrupción, depravación, libertinaje...)


DEBAUCHERY O LA APERTURA DEL PP - Lola Tiger

"El Partido Popular, artífice de las políticas más corruptas e inhumanas de los últimos tiempos, usurpador de nuestras libertades sociales y estado de bienestar, se enfrenta a una nueva realidad fruto de aquello que ha sembrado. Casualmente, esta realidad, condensada en el asesinato de Isabel Carrasco, no es fruto de la sed de justa retribución de una ciudadanía drenada y desposeída, tal y como al Gobierno le convendría para endurecer, si cabe aún más, la legal y legítima protesta ciudadana.

Al contrario, esta nueva realidad a la que se enfrenta, nace en su propio seno: del DEBAUCHERY institucionalizado y una obscena dicotomía moral que ya no pueden controlar.

Han creado a su propio enemigo, a su imagen y semejanza. Han dado vida al caníbal.

Un enemigo que comparte ADN y formas, que respira como ellos, que piensa como ellos, que actúa como ellos y al que se le conoce vulgarmente como "Codicia Desenfrenada".

¿Qué hacer ahora Mr. President?

¿Seguir homologando lo inhumano para prevalecer, o desintegrarse en un “nunca jamás” del que jamás debieron salir?

Montserrat Triana Martínez de 35 años, ingeniera de Telecomunicaciones, chica “pija", competente, bien preparada, muy metódica, y presunta asesina de Carrasco, fue candidata del PP en las elecciones locales de 2007, curiosamente, el mismo año en el que entró a trabajar en la Diputación bajo el mandato de Javier García Prieto.

En la diputación se rumorea que la enchufó un diputado muy amigo de sus padres y Prieto.

Cuando Isabel Carrasco releva a García Prieto como Presidenta del PP en León, estrecha su relación con Triana, que hasta entonces se había encargado de la instalación de la TDT en la provincia. Entre ellas hay “feeling”, se sincronizan bastante bien, pero Isabel Carrasco no se fía ni de su sombra y como buena “ micromanager” da rienda suelta a su “big brother” personal: Designa ordenanzas para todos los despachos los cuales se dedican a controlar y apuntar quien entra y sale de los mismos.

“Pano”, amiguísimo de la familia Triana, a las puertas de su jubilación, es un político ya “amortizado”. Atrás quedan sus años como "recaudador" del PP de León (recordad que se repartieron sobres con dinero B en el PP de todas las provincias) y pronto cae en desgracia dentro del partido gracias a Isabel Carrasco, que toma las riendas del cotarro y se encarga personalmente de “recaudar”.

Los ordenanzas-espía designados por Carrasco son muy eficaces en su labor de documentación de todo lo que ocurre en cada rincón de la Diputación. Los informes que le llegan a la "Presidenta Pluriempleada" indican que Triana pasa por el despacho de Pano varias veces al día, demasiadas como para no alarmarse.

Triana ya no es de fiar… ¡Hay que neutralizarla!

Triana, al igual que Carrasco, es toda una ‘multitasker'. Desempeña una variedad de funciones dentro y fuera de la administración y cobra absolutamente por todo, lo que le corresponde y lo que, según Carrasco, no le corresponde.

Por una parte, Triana está contratada por la Diputación, y por otra realiza trabajos para empresas en sus ratos libres.

En principio, esto no es problema, siempre y cuando el funcionario solicite un informe de compatibilidad para la realización de estas actividades (lo suelen pedir, arquitectos, ingenieros, arqueólogos, médicos, etc…) lo que se suele hacer, aunque no sea legal, es bajarles el complemento específico un complemento salarial muy alto, que a menudo llega a doblar el sueldo.

A Triana le deberían haber quitado o bajado este complemento específico, por trabajar de forma privada, pero no lo hicieron por orden expresa de Isabel Carrasco (una jugada habilísima por parte de la Presidenta que continúa con su plan de neutralización de la joven)

En 2011, Carrasco saca a oposición pública la plaza de Triana. Triana pierde su puesto de trabajo y se queda de patitas en la calle.

A la mayoría de las personas les habría bastado con alejarse del “enemigo” o apartarle de su camino cívicamente tal y como viene intentado hacer, mediante protestas LEGALES, LEGÍTIMAS y PACÍFICAS, una gran parte de la ciudadanía española indignada con las políticas antisociales de los últimos Gobiernos. Pero este no es el caso de la gente narcisista sedienta de poder y obcecada por la codicia. A Isabel Carrasco no le bastó con neutralizar a Triana, tenía que destruirla.

Fase dos: aniquilación.

La "Presidenta Pluriempleada" procede entonces a reclamarle a Triana la devolución del Complemento Específico cobrado indebidamente durante todo ese tiempo (60.000 €). Triana gana dos veces en los tribunales el recurso, pero Isabel, mediante la Diputación recurre y gana en última instancia (se dice que la Audiencia Provincial de León estaba en sus manos, algo que a estas alturas, y visto lo visto, no nos sorprendería lo más mínimo).

Triana, ahora, además de desempleada, está endeudada hasta las cejas y pide un aplazamiento de la deuda para poder pagarla poco a poco, ya que carece de esa cantidad en efectivo.

Isabel, con mano de hierro, niega a Triana esta posibilidad y la obliga a mal vender su casa de León para poder pagar la deuda….

¿El saldo de la operación?

4 balas de revólver por la espalda y Saturno devorando a su propio hijo.

…Mientras, una ciudadanía ejemplar sigue luchando por sus derechos y vida pacíficamente."