Han venido a por todo... a por nuestra cultura, a por nuestra salud, a por nuestras pensiones, a por nuestro futuro... pero eso les parecerá poco... nos quieren a nosotros.
Su objetivo principal no es robar y destruir, bien saben que al poco de marcharse, volveríamos a construir lo destruido y a reponer lo robado... bien que lo hemos demostrado. Esa es la razón de hayan inventado esta nueva forma de destrozarnos, esta guerra sin bandos ni banderas, esta nueva forma de convertir el mundo en un lugar un poco más terrible y mucho menos habitable.
Lo que quieren en realidad es acabar con lo mejor de nosotros, derribar de una vez por todas ese último muro que nos separa de su humanidad soñada... porque si esa pared no cede, si la conquista no es total, todos sus planes podrían venirse al traste... si no cae la última muralla.
Hasta ahora van ganando... los arquitectos de esto que llaman crisis ya han conseguido mucho de lo que pretendían, han conseguido destruir los restos de la maltrecha democracia, han convertido en papel quemado el papel mojado de la Constitución, han cercenado los derechos de los trabajadores hasta convertirlos en modernos esclavos, han enriquecido aún más a unas oligarquías políticas y financieras cuya riqueza ya rallaba en lo obsceno, han vaciado las arcas públicas sobre un sistema financiero que año tras año ha declarado cifras récord de beneficios... han transformado (con nuestra ayuda) un país que apenas daba tumbos, en un cenagal.
Pero recordemos...
Nunca estuvo presente ninguno de "ellos" mientras construimos este infierno... aunque siguiendo sus directrices, esto lo hemos hecho nosotros mismos... nadie vio un solo propietario de ningún Banco mientras una familia era sacada a rastras de su casa... ningún ministro del interior estuvo presente durante las brutales agresiones a simples y pacíficos manifestantes... Nos hemos estafado entre nosotros, nos hemos apaleado entre nosotros, nos hemos mentido, nos hemos delatado, nos hemos desahuciado, nos hemos despedido... y no ha sido para nada, ni siquiera para quitarnos lo que es nuestro... ha sido para hacernos a su imagen y semejanza.
Los bancos de alimentos han vuelto a llenar sus almacenes de comida para los que ya nada tienen... y a diferencia de otras veces, los han llenado personas... de una en una... kilo a kilo... y mano a mano.
Hoy he visto a una mujer quitarse el abrigo para echarlo sobre los hombros de alguien que tiritaba tumbado en la acera... y no había nadie más que yo, nadie más que lo viera... no era una actuación... creo que tampoco era por mala conciencia.
Hace unas semanas descubrí a dos policías abriendo el portón trasero de su coche para sacar una gran cesta llena de bocadillos que repartieron entre los que les esperaban en una plaza... no era la primera vez que pasaba.
Me han contado que en cierta sucursal bancaria, los propios empleados se han encargado de poner en contacto a varios desahuciados con las plataformas sociales que pueden ayudarles en su desgracia... que incluso les han aconsejado acerca de los pasos a dar para posponer las ejecuciones.
El ser humano también es así, no es un monstruo perfecto... por mucho que insista en serlo... por mucho que "ellos" se empeñen. Es la ignorancia la que nos hace viles... es la escasez la que nos hace egoístas... es el miedo lo que nos hace brutales.
Por eso han venido, para sembrar esa cizaña que sólo crece en la sequía... Nos quieren rastreros, despreciables, asustados... siempre asustados. Desde muy niños nos enseñan que los grandes hombres fueron despiadados, implacables... que gracias a eso progresaron sus naciones... que solo sobrevive el más canalla. En "sus" libros de historia aparecen solo las matanzas, las conquistas, las eternas batallas... los héroes son más héroes cuantos más semejantes mataron. Ningún libro nos habla del que desertó por negarse a matar, nadie le califica de valiente... sino de cobarde.
Incluso allí... en lo más profundo, podremos rescatarnos a nosotros mismos, volver a ser como nunca debimos dejar de ser... bastará con unos minutos cada día, un pequeño sorbo será suficiente para convertirnos en seres invencibles, inatacables ante la envidia, ante la codicia, ante el miedo, ante la cobardía, y ante el resto de miserias que intentarán adherirse a los surcos que esta guerra va dejando en almas, pieles, y corazones.
Esto acabará... haremos que acabe... cuando comprendamos que nadie lo hará por nosotros... pero mientras tanto, desde lo alto de la última muralla, aún hambrientos y llenos de miedo, engordaremos respirando este aire sucio y negro... reiremos de frío... lloraremos de alegría... burlando sus miserias, afilando la ironía... para no dar tiempo al tiempo... para seguir recogiendo... para ser tal como fuimos... lo que les mata cada día.
"Danzad, danzad, malditos" (1969 - They Shoot Horses, Don't They?), es una película norteamericana dirigida por Sydney Pollack basada en la novela de Horace McCoy.
Pollack nos da una muestra de una sociedad Estadounidense sumida en la Gran Depresión de los años treinta, aplastada bajo lo que supuso la mayor crisis económica mundial del siglo XX... el colapso económico, que originado por la especulación financiera, extendería el hambre y la miseria por todo Occidente y terminaría provocando una Segunda Guerra Mundial en la que morirían más de cien millones de personas.
En medio de un ambiente claustrofóbico, se nos hace sentir la amargura de los que aún sin llegar a aceptar su miseria ética y material, se ven obligados malvender su dignidad con tal de sobrevivir. Es el desencanto de personas de toda edad y condición que nunca se sintieron pobres (ni siquiera engañados), restos de lo que fue llamado "El sueño americano". Es la desesperación de hombres y mujeres en busca de cualquier oportunidad de conseguir techo y comida por unos pocos días... y para ello se inscriben en cierto concurso, una estrafalaria maratón de baile cuyo premio consiste en 1500 dólares de plata... la pareja que más tiempo resista en pie sobre el escenario será la vencedora... solo puede haber un ganador, y los que quedan atrás no importan...
El morboso espectáculo de unos concursantes al límite de su resistencia física y psíquica, los espectadores aplauden entusiasmados y toman parte por alguna de las parejas mientras maldicen al resto, el presentador va y viene entre el público y los exhaustos bailarines, señala a los favoritos y compadece a los que flaquean, la música y los gritos no cesan, la tensión aumenta y cada vez quedan menos concursantes, las pasiones se desatan, el final es incierto... nadie en sus cabales querría perdérselo.
Mientras tanto, tras el escenario, tras las cortinas, tras el ruido y los focos, la realidad sigue su curso, millones de personas deambulan por las calles sin hogar ni trabajo, sin esperanza ni otro derecho que no sea dejarse morir en una acera... en la parte trasera de un sistema que no acepta perdedores.
... ... ...
¡Adelante, señoras y señores!
¡Tomen a siento y dispónganse a disfrutar del espectáculo! ¡La pista de baile más grande del mundo! ¡Los mejores bailarines del planeta! ¡Y cómo no... el más entregado público!
Porque... ¿Qué sería de este espectáculo sin su público?
Pero basta de presentaciones... ¡El gran espectáculo nos espera!
Hoy tenemos con nosotros a las mejores parejas que han pasado por nuestra pista, todos ellos auténticos campeones, inasequibles al desaliento...
¡Un fuerte aplauso para ellos!
La pareja número uno... Mariano y Artur, bailarines profesionales, sus pies ya han pisado las mejores pistas y ambos se encuentran en la cima de sus carreras. Reconocidos internacionalmente por esa habilidad tan suya de quererse sin querer, de escribirse cartas de amor y desamor para mayor gozo de sus respectivos seguidores... y todo mientras recortan lo irrecortable, destrozan nuestro sistema de pensiones, y alientan el nacionalismo más cerril, irreflexivo y cutre que estas pistas recuerdan. Observen sus primeros pasos, con qué maestría se acercan y se separan, cómo hacen vibrar a propios y extraños...
¿Y qué me dicen de la pareja número dos? Cierto que no gozan de la aquilatada experiencia de los anteriores... pero si perseveran, pueden llegar muy lejos en su carrera... les hablo del dúo formado por El Facha Tripero de las Gafas de Pasta y Josep Sánchez Llibre (CIU).
Mientras una señorita les hace entrega de sus respectivas banderitas de colores, contemplen esa gracia, ese asombroso empujón, ese mimoso manoteo con que rematan su espectáculo... esos gritos, ese coro de granaderos que los acompaña, esas lunas rotas, y todo a escasos treinta metros del edificio de Correos de la Plaza de Cibeles... concretamente, junto a un gran portón habitualmente vigilado por una docena de policías y Guardias Civíles... les aseguro que si saben jugar sus cartas y perseveran, esta pareja dará mucho que hablar.
Ahora presten atención a esta nueva pareja... la número tres... veteranos en esto del baile pero estrenando compañero... Emilio Botín y Rodrigo Rato... los fuera de la ley, los pies más rápidos a este lado de Río Grande y las manos más sucias desde Pilatos... ambos dos en alegre francachela y en la flor de la vida, dispuestos a marcar una época en esto de mantenerse en pie sobre los suelos más resbaladizos.
Y esto, mi querido público, con ser mucho, es solo el principio... nuevas parejas se incorporan cada día a la competición... nuevos bailarines... nuevas luces y nuevos sonidos... todo cuanto sea necesario para que las preocupaciones desaparezcan y la felicidad llene vuestros corazones... mientras vuestras insignificantes y patéticas vidas se vienen abajo.
Yo no creo en ese infierno de calderos hirvientes y lenguas de fuego... yo hace tiempo que pienso que el infierno debe de ser como un gran mercado, uno donde todo se vende y se compra, donde nada es tuyo... ni tú mismo. En ese horrible lugar nada te pertenece, nada está a salvo y todo, absolutamente todo, depende de una oferta, de una promoción, de las últimas rebajas y ese anuncio que ofrece tu alma de regalo al comprar el nuevo blanqueador dental.
Creo en un infierno poblado de seres vacíos de puro débiles, un infierno helado donde no hay nada más caliente que la sangre congelada por la avaricia... un lugar oscuro tan solo iluminado por anuncios de neón promocionando cosas sin valor... nuestras lágrimas, nuestro amor, nuestros sueños... eso que antes hacía hombres a los hombres.
Creo en un infierno que no es uno... sino que es muchos... esos pequeños y grandes, breves y eternos infiernos a los que cada uno de nosotros se condena cada día... por un mes más de trabajo... por una semana más de compañía.
Y creo más... creo que ese infierno no ha de llegar... y no ha de llegar por una sencilla razón, porque vivimos en él.
Raquel Sánchez Silva es una popular presentadora de televisión (de TV-infierno) que recientemente sufrió la muerte de su marido. Se habló de suicidio, de lo inesperado del caso, de ese condimento tan del gusto de la enfermiza audiencia. Pocos días después, tras los consabidos reportajes acerca de las circunstancias del fallecimiento, tras las habituales y morbosas imágenes de la compungida esposa llegó la prueba... esa que solo algunos necesitan, la que demuestra que pisamos el mismo centro del averno... en su pasillo central... donde solo se sirven las mejores ofertas.
"Yo tenía el compromiso profesional antes de lo ocurrido pero lo he dudado. Tengo días muy buenos, otros no tan buenos. Pero me ha podido una cosa. Siempre, durante toda mi vida, y especialmente durante mi vida profesional, he pedido y exigido a la gente que quiero y a la que trabaja conmigo valentía, valor y superación de los miedos. Hoy, Sony me ha dado la oportunidad, no solamente de nadar con tiburones, sino de enfrentarme a otros muchos miedos con los que ahora convivo. Hay tiburones fuera de los acuarios que son mucho más peligrosos."
Cierto Raquel, seguro que los tiburones supieron reconocerte nada más entrar en el agua y huyeron despavoridos ante una depredadora de tu raza... ellos solo comen cuando tienen hambre, lo tuyo es otra cosa, lo tuyo es comerte a ti misma... y sin pizca de apetito... solo por un mísero punto de audiencia.
Se te puede morir un ser querido... pero si es con un SONY XPERIA Z se te muere un poco menos... y menos aún si Ana Rosa Quintana anda cerca.
En ocasiones, no siempre, soy capaz de hacer algo realmente extraño, puedo a escuchar una palabra como si la oyera por primera vez, como si nadie antes que yo la hubiera pronunciado jamás. Les aseguro que contra lo que pueda parecer, eso de partir de cero e indagar significados es algo realmente práctico.
Hace unas horas, mientras leía cierto artículo de un periódico, dije en voz alta: "Lucha de clases"
Fue pronunciar esas dos palabras y comenzar a pensar qué demonios significaban... el sentido que normalmente se les atribuye estaba muy lejos en ese momento... y mientras regresaba, me entretuve en darle vueltas a su concepto más simple y directo. Busqué como buscaría un niño, y comencé por lo que se intuye a primera vista.
"Lucha de clases"... me sonaba a combate entre entidades distintas, antagónicas... conjuntos de cosas que compiten... grupos de personas que pugnan entre sí...
Así pues, y para darle algo más profundidad, me pregunté... ¿Qué línea separa y da más sentido a eso de "Lucha de clases"? ¿Cuál es el porqué de la lucha? ¿Qué define a esas clases? ¿De qué modo podemos agrupar a las personas... qué cualidad podemos elegir al diferenciarlas sin que nada quede fuera?
Estas bien podrían ser las clases... pero ninguno de esos grupos es hermético. En su lucha, todos se entremezclan en algún momento y bajo determinadas circunstancias. Hay mujeres que educan a sus hijos para que maltraten a otras mujeres... hay hombres que torturan hombres... jefes que humillan a sus esposas en sus horas libres, y a sus empleados en horario de trabajo... ilustrados sin rastro de piedad... ignorantes de refinado sadismo con respecto a mujeres pobres o ricas, con respecto a obreros y patronos... y todos ellos,
sin sentirse limitados por su condición, son capaces de sembrar a su alrededor todo lo malo que puede albergar un ser humano.
Liberemos a las mujeres... eso será cosa buena. Emancipemos al explotado y dobleguemos al explotador. Salvemos a los niños del maltrato y el abuso. Hagamos un sabio de cada gañán... pero aún tras tamaña proeza, seguiremos presos de las la mismas cadenas, las que nos ponemos unos a otros con la estúpida esperanza de que las nuestras se harán así más llevaderas. Solo hay una liberación... la que traerá todas las demás... la liberación del ser humano por el ser humano... la que abarcará de un solo golpe todas las libertades y todas las emancipaciones.
¿Es la mano de Mariano Rajoy la que derriba la puerta durante un desahució? ¿Es acaso alguno de sus ministros el que niega un medicamento a un enfermo? Un tirano nunca lo es por su propia mano, no le es posible... necesita de nosotros, de que parte de sus víctimas ejerzan su vileza sobre sí mismos y sobre el resto... que su rebaño recele del rebaño... que cada uno de nosotros se convierta en verdugo de verdugos.
Lo sabemos... y aún sabiendo obedecemos.
Nos contaron que los monstruos comen peces, y que esto no es más que una ley natural. Así es como los peces más pequeños, incluso los más honestos, nos convertimos en monstruos que devoran a otros peces... porque creemos que si somos monstruos ya no seremos devorados... hasta que un mal día nos damos cuenta de que a pesar de todo, de tanta palabra y tanto cuento, nunca fuimos otra cosa... solo peces... a punto de ser devorados...
La clase de personas que termina siendo explotada, ultrajada, y desposeída ha sido siempre la misma desde el principio de los tiempos.
La clase de personas que explota, ultraja, y desposee a otros no ha cambiado jamás de nombre.
Esta es la lucha de clases en su significado más absoluto.
Fácil... ¿no es cierto? Yo la tengo por la palabra más antigua, la afirmación del rebelde, la pesadilla del tirano, el terror de lo convencional...
Y teniendo semejante pozo de virtudes en la punta de la lengua... ¿Qué es entonces lo que nos impide pronunciar un conjuro tan sencillo como ese mucho más a menudo? ¿No lo habéis visto escrito en esas pequeñas pancartas que últimamente llenan las manifestaciones? ¿Como es que algo tan simple se ha convertido de repente en un concepto tan nuevo y revolucionario?
Es por la obediencia... pero no la obediencia basada en el deseo de recibir una recompensa, ni siquiera en el miedo a las posibles represalias de quien nos manda... que esa al menos, siempre iría atada por el rabo a la rebeldía... sino la obediencia gratuita y sin concesiones, la que nos cambia en cosas, la que proviene del absoluto convencimiento de que de pronto nos hemos convertido en piezas inertes sin la menor responsabilidad sobre nuestros actos.
Es la más terrible de las obediencias, la del soldado que se olvida de quién es para poder formar parte de un ejército, una gran máquina donde las consideraciones personales no caben porque la ética del grupo ya lo ocupa todo. Un hombre en una guerra no tiene responsabilidad sobre el comportamiento del conjunto... una pieza solo se ha de preocupar de escuchar y cumplir órdenes de sus superiores... y así cerramos el trato... "yo hago lo que me mandas, y tú cargas con la culpa"
Pero hay tantas clases de guerras como mentiras, y tantas formas de matar como canallas...
¿Qué ocupa la mente del amable director de sucursal bancaria que estafa a Don Antonio mientras que le aconseja invertir sus ahorros en humo? ¿En qué piensa un honrado cerrajero cuando se le llama para romper la cerradura de una puerta tras la que llora una familia desahuciada? ¿Qué siente un político honesto al enterarse de que su compañero de partido está implicado en un oscuro e ignorado caso de corrupción? ¿Como acalla la conciencia un ciudadano cuando se queda contemplando desde su casa como un grupo de psicópatas destruyen su vida y las de los suyos?
Se siente incómodo... se siente pieza... se siente irresponsable... y obedece.
Es así como las buenas personas se convierten en parte fundamental de las más terroríficas dictaduras, es así como nacen sus cómplices, sus torturadores y sus verdugos, es así como se forman los pelotones de ejecución... con una autoridad dando una orden a un hombre tan aterrado que solo puede obedecer (del Latín ob audire = el que escucha)
Sobre la obediencia... eso es lo que trata el documental titulado "El juego de la muerte"... sobre personas normales que cumplen leyes injustas, aceptan lo inaceptable, y apenas pueden ser quien son en realidad porque alguien les ordena convertirse en miserables... ¿a que os suena?
Del mismo modo que con el tiempo, todos nos hacemos las mismas preguntas... con el tiempo, y bajo circunstancias similares, todos llegamos a las mismas respuestas.
Al borde mismo de los seis millones de parados... más de un millón de emigrados por debajo de los treinta años... un millón y medio de familias con todos sus integrantes en paro.... medio millón de hogares en los que no entra un solo euro al mes... un cuarto de la población bajo riesgo evidente de exclusión social...
Podría ser el escenario de una posguerra, el de una catástrofe natural de proporciones continentales... pero no, se trata de hoy mismo y de nosotros... así de simple y así de cerca.
Lo asumimos sin disimular cierta vergüenza, lo comentamos entre nosotros como quien comenta la fatal e irremediable enfermedad de algún querido vecino... y entonces llegan en estampida las inevitables preguntas: ¿Dónde están todos esos millones de personas que ya apenas tienen nada que perder? ¿Cómo es que las calles no arden en este mismo momento? ¿Dónde se almacena todo ese miedo, toda esa desesperación... toda esa ira que genera la injusticia?
Ofrezco un par de explicaciones... una de ellas es que en un primer momento, la furia y la rabia de un padre que lo pierde todo, son totalmente absorbidas por la búsqueda de lo imprescindible para la subsistencia inmediata de su familia... y que una vez conseguido (o no), lo que queda de esa oscura energía permanece un buen tiempo sepultado bajo una espesa capa de culpabilidad, de pena, de eso que envuelve como envuelve una mortaja, y ni siquiera permite respirar.
¿Pero... y después? ¿Qué ocurre en el interior de un hombre cuando pasados unos meses se permite un leve vistazo al infierno que le rodea? ¿Qué siente al verse arrancado de todo y sin la menor posibilidad de recuperar lo que una vez fue su vida? ¿Dónde va a parar ese primario instinto de supervivencia que llamamos rebeldía, ese último e inconsciente arrebato que llamamos venganza?
Leo que cierto día, alguien tuvo la ocurrencia de encerrar a un cachorro de perro en una celda. Ese alguien le dispensó durante años los cuidados necesarios para que el animal creciera con una aceptable calidad de vida... y le enseñó que nada de lo que recibía era gratis.
Si quería beber, el perro tenía que alzar una pata. Si quería comer, antes debía tumbarse de espaldas. Si quería jugar, habría de alzarse sobre los cuartos traseros... si quería una golosina... un buen rascado en el lomo... Y para completar la enseñanza, le ofreció unas sencillas reglas tras las que sentirse seguro. Le hizo entender que si ladraba durante la noche, o reclamaba más de lo que se le daba, sería castigado con pasar el resto del día a oscuras, sin agua ni comida... que infringir normas acarreaba desagradables consecuencias.
De ese modo, el animal creció confiado y feliz, a sabiendas que sus benéficos guardianes le proporcionarían cuanto necesitase y cuando lo necesitase, a cambio de su correspondiente "truco"... sometido con gusto al orden basado en dos sólidos principios, el premio y el castigo... todo bajo unas sencillas reglas que administraban y daban sentido tanto a lo uno como a lo otro.
Pero ocurrió un día que para conseguir agua, ya no bastaba con alzar la pata una vez, sino que eran necesarios varios intentos... y que la comida ya no llegaba tan rápidamente como antes, sino tras horas y horas de permanecer tumbado sobre la espalda. No fue de repente, las condiciones del "juego" fueron variando muy poco a poco y casi de manera imperceptible... hasta hacerse realmente duras, hasta convertir la plácida existencia en un auténtico infierno.
Y sin embargo el perro parecía todavía feliz. Al cabo de los años, sus condiciones de vida habían cambiado por completo, pero él continuaba mostrándose tan cariñoso y pacífico como siempre, sumiso y obediente ante aquellos que a pesar de todo, representaban su única posibilidad de sobrevivir. El perro parecía cubrir el dolor de su presente con los dulces recuerdos del pasado, con la posibilidad de que los buenos tiempos regresaran... de que al menos no empeoraran... y con eso le bastaba.
Hasta que un día cualquiera, y sin que hubiera razón para ello, alguien cubrió el suelo de la celda con una rejilla metálica. A partir de entonces la comida y el agua se redujeron al mínimo imprescindible para la supervivencia del animal, ya no hubo más golosinas, ni más juegos... por mucho que levantara la pata, por mucho tiempo que pasara erguido sobre los cuartos traseros... más aún, de cuando en cuando se aplicaban descargas eléctricas de distinta intensidad a la estructura metálica que el perro pisaba, y cuando esto ocurría, el animal aullaba y ladraba aterrorizado... y comenzaba a repetir los trucos de uno en uno, o todos a la vez y sin orden ni concierto... desesperado por encontrar la respuesta adecuada que le librase de tamaño sufrimiento... pero nunca daba con ella... porque no existía... porque el objetivo de aquello no era otro que infligirle el mayor dolor posible.
Las descargas continuaron durante muchos días, sin duración ni intervalos predecibles, sin piedad... hasta que el animal abandonó cualquier intento por detener el inexplicable suplicio. Ya no ladraba, ni sacudía parte alguna de su cuerpo... ya ni siquiera gruñía a los que le observaban desde más allá de la reja abierta de par en par... semanas después, y tras soportar lo insoportable, el perro terminó dejándose caer en un rincón de la celda... dispuesto a encajar con absoluta resignación todo aquello que sus "benefactores" le tuvieran reservado.
Aquél animal fue atendido por un veterinario al terminar el experimento, en realidad no sufría grandes daños físicos y no costó demasiado que recuperara el peso y el tono muscular de antaño... pero ya nunca dejó de estar enfermo... sufriría durante el resto de su vida un síndrome popularmente conocido como indefensión aprendida. A partir de entonces, ya nadie pudo conseguir una respuesta minimamente agresiva de aquél animal, se le hiciese lo que se le hiciese, toda su actitud se reducía a una total y absoluta resignación. Ocurría simplemente que la instintiva capacidad de rebeldía ante un trato ilógico e injusto había quedado cercenada de raíz, la posibilidad de detener su sufrimiento mediante cualquier iniciativa era algo que ya sencillamente, no existía...
Hoy en España son millones de personas los que padecen esta deformación, la amputación de esa parte del espíritu que en ocasiones nos hace ser algo más que un montón de vísceras interconectadas.
Salvo puntuales errores, fuimos unos buenos ciudadanos, aprendimos cuanto el sistema tuvo a bien enseñarnos, respetamos sus leyes y preceptos, nos convertimos voluntariamente en buenos hijos, trabajadores, padres, vecinos... pagamos impuestos, amamos a la patria, aprendimos sus himnos y soportamos sus abusos... nos comportamos tan honestamente como las circunstancias permitieron... no robamos, no matamos, no violamos... si antes no nos fue ordenado en alguna guerra... respetamos las grandes reglas... votamos, estudiamos, trabajamos, criamos hijos a nuestra imagen y semejanza... aprendemos idiomas, compramos cuanto nos venden y buscamos un segundo empleo para pagar las facturas de lo que nos mandan necesitar... hasta que finalmente, tras décadas de trabajo, envejecemos con pensiones que rozan la miseria... morimos sin siquiera sospechar qué clase de vida les espera a nuestros hijos... y ahora ya no sabemos hacer más trucos... creímos que con estos sería suficiente... pero nunca es suficiente.
Hoy ya no importa que sea guarda forestal como lo fue mi padre, hoy ya no importa que sea de izquierdas o de derechas, hoy ya no importa que haya nacido en Badajoz o en Tarragona, hoy ya no importa que viva en un ático o en una chabola, hoy ya no importa nada de lo que antes creíamos importante...
Hoy la inmensa mayoría permanece encogida en un rincón de su celda... a la espera de que todo pase... confiando en que aún habrá alguien que esté mucho peor que uno mismo...
Hoy la inmensa mayoría guarda silencio, sin emitir el más ligero gruñido... y sin querer ver que la puerta de la celda está completamente abierta... y sin oír los mudos y ensordecedores gritos de los que les rodean por todas partes... aquí, justo al otro lado de las paredes, suelos, y techos... arrebujados en sus correspondientes celdas... aprendiendo, aún hoy en día, y con su propio método, como se muere en vida.
La indefensión aprendida es un termino referido a la condición de un ser humano o animal que ha aprendido a comportarse pasivamente, y que no responde a pesar de que existen oportunidades para ayudarse a sí mismo, evitando las circunstancias desagradables o mediante la obtención de recompensas positivas. La teoría de indefensión aprendida está relaccionada con la depresión clínica y otras enfermedades mentales resultantes de la percepción de ausencia de control sobre el resultado de una situación.
De aquellos organismos que han sido ineficaces o menos sensibles para determinar las consecuencias de su comportamiento, se dice que han adquirido indefensión aprendida.
Dos medallas con distintivo rojo (rojo sangre) para los mandos policiales que el pasado 25 de septiembre, coordinaron una de las más vergonzosas escenas de esta dictadura 2.0.
Son el reconocimiento a un trabajo bien hecho, la recompensa a varias docenas de heridos, a unas imágenes deplorables que han dado la vuelta al mundo para contar a los cuatro vientos una verdad palmaria, una realidad que ningún reportaje fotográfico norteamericano podría dibujar con tanta crudeza.
Y tan seguros estaban todos de todos... que la concesión de las medallas se firmó un par de días antes.
Los afortunados condecorados son el Comisario Jefe de Seguridad Ciudadana de Madrid y el jefe de la primera unidad de antidisturbios de Madrid (éste último ya es triple medallista). Dos servidores públicos que un día juraron servir y proteger... lo que ocurre es que aquello debió de ocurrir hace muchos, muchos años... y ya olvidaron a quién.
Los desmemoriados funcionarios por fin tienen algo brillante que colgar de sus uniformes de gala, además de una suculenta mejora salarial del 10% de por vida... eso, y haber pasado a la historia del sinsentido con categoría "cum laude".
Cabe recordar, que la concesión de este tipo de condecoraciones está regulada por una "estricta" normativa según la cual, el agente en cuestión ha de cumplir ciertos requisitos como son: Haber sido herido en acto de servicio, participar en tres o más operaciones en los que fuera atacado con armas, o realizar un acto abnegado en el que su integridad personal se haya visto seriamente comprometida.
En mi humilde opinión queda claro que quien da orden de arrastrar a ancianos... de emplear a fornidos agentes para arrojar contra el suelo a una señora de 68 años con el único afán de quitarle el móvil... de retorcer el cuello a chiquillas de apenas 40 kilos... queda claro digo... que muy íntegro no debe de ser.
Es curioso... (casi todo es tan curioso en estos tiempos) que se dejen oír voces policiales asegurando que estas medallas (reglamentadas por una vieja ley franquista) siempre han sido una obscena forma de pagar favores políticos, de acallar conciencias y recompensar a "los más abnegados colaboradores" con una importante subida de sueldo.
Más curioso es aun que el agente que detuvo al asesino de una policía municipal en Madrid, o los agentes que salvaron a dos niños de un incendio en Jaén, o el que salvó a una niña de morir ahogada... se hayan quedado sin condecoración... y hasta sin paga extraordinaria.
Ya no es curioso, sino de traca, que este gobierno a través del director general de la policía, Ignacio Cosidó, haya encargado medallas para otros muchos campeones de la integridad, como empresarios, jefes de seguridad de compañías privadas, y arzobispos.
Entre dichas personalidades podemos destacar a prohombres... como Miguel Ángel Gil Marin, el que fuera nombrado mejor gestor deportivo del 2010 y al tiempo, condenado por estafa contra su propio club, el Atlético de Madrid... como Juan Villar-Mir de Fuentes, hijo del empresario de postín, y reciente Marqués por la gracia de un Rey que bien sabe agradecer los favores del padre... como también un par de asesores del Ministro de Interior... el presidente de la plaza de toros de Santander... una hija del Comisario General de Extranjería... el propietario de una pulpería-arrocería... el responsable de la oficina antifraude de la Caixabank...
Héroes todos ellos, abnegados salvadores de la patria...
¿Raro? Pero si aquí se condecora hasta a la Virgen del Pilar...
Veremos cuantas medallas se reparten esta tarde, durante la manifestación que hoy 29 de septiembre, rodeará de nuevo al congreso de los diputados.
Veremos si alguno de los policías infiltrados que encabezan a los violentos hace los méritos suficientes como para ganar medalla.
Veremos si Cristina Cifuentes vuelve a meter la pata y de nuevo le chafa a Mariano su campaña de lavado de imagen ante la prensa internacional.
Veremos si la desconfianza en su capacidad sube cual espuma.
Veremos si los mercados le inflan aún más la prima de riesgo.
Veremos si la figura del Presidente no se parte en pedazos mientras que alguien llamado Soraya se frota las manos...
Es que a Mariano ya no le sale una ni a derechas...
Es que a este gobierno ya le crece hasta la vicepresidenta...
Esperanza Fuencisla Aguirre y Gil de Biedma, condesa consorte de Murillo y grande de España dice que se va... pero no la creais... Esperanza Fuencisla no es de esas... Esperanza es de las que se queda.
"¿Y qué hará ahora?" la preguntaron en su hasta luego, y ella, apuntalando ya su nuevo personaje, respondió quebrando la voz mientras sonreía con su mejor cara de boba: "Ni idea... Ya no me levantaré a las 6.30 de la mañana para oír tres radios a la vez. No lo sé. Pero estaré disponible para mi partido si consideran que puedo ser útil".
¿Despedida de la angloparlante? A mi eso me suena más bien a "Estaré aquí esperando... justo detrás de la puerta"
La casi ex presidenta no ha hecho más que saltar en marcha de un tren que, ya sin paradas, se dirige a toda máquina hacia el abismo. Ha acomodado el cuerpo a la caída en una entrañable rueda de prensa, y cual capitán Schettino, abandona a su negra suerte al resto de la tripulación... un desahucio antes de solicitar un rescate financiero integral... y un telediario antes de anunciar unos recortes presupuestarios dignos de una posguerra. Sabe Esperanza Fuencisla... y lo sabe mejor que nadie... que después de eso, ya no quedará rastro de vida votante en el planeta PP.
Afino el oído y empiezo a escuchar el rumor de los reproches en los pasillos de Génova... "Esto sólo favorece a la izquierda" comentan sus más íntimos allegados... hoy están dolidos, pero aún así algunos de ellos pronto seguirán los pasos de su lideresa... en busca de nuevos pastos.
La imagino mirando por el ventanal, en la intimidad de su despacho, apoyada en el hombro de su vicepresidente heredero, Ignacio González... "¿Lo ves Ignacio, ves como no mentía cuando te decía que algún día todo esto sería tuyo? Pues hala... que ese día ya ha llegado... que lo goces machote..."
"Es la persona más capaz. No notarán diferencia los madrileños... si acaso a mejor" Ha declarado Esperanza Fuencisla al presentar sucesor a la corona autonómica. Díganme pues, y por favor sean sinceros... ¿Acojona, o no acojona?
La verdad es que no termino de acostumbrarme a esto de ver heredar alcaldías, presidencias, coronas... será cosa mía... será cosa de esta "imperfecta pero valiosa democracia"
Ignacio González....el resentido... el frustrado presidente de la entonces Caja Madrid. El que, a pesar del favor de Esperanza Fuencisla, fue apartado por la mano de Rajoy para que Rodrigo Rato... el imputado... plantara su emponzoñada pica en Bankia.
Ignacio González... el que ya en primera línea de fuego, habrá de trabajar cintura si quiere esquivar ciertas cuestiones relativas a su espectacular y súbito enriquecimiento, asunto este que figura en un informe interno del PP y ya está en manos de la policía nacional. Al parecer, el "afortunado" heredero de la Comunidad de Madrid, dijo haber alquilado un atico-duplex en Marbella por 2000 euros al mes cuando en realidad él era el propietario, un lujoso resto de la trama Gürtel que había quedado entre los dedos del pobre Ignacio.
Lo más curioso es que a medio camino de aquella investigación, el comisario judicial responsable del caso, Enrique Rodríguez Ulla, fue repentinamente destituido por el director general de la policía, Ignacio Cosidó (el mismo que lo nombró unos meses antes)
Si la madrileña maldición sigue en pie, si vuelve a cumplirse eso de "otro vendrá que bueno me hará", temblemos ante lo que nos espera... caer en manos de alguien como el señor Ignacio González...
En cualquier caso la vida sigue igual... y por mal que vaya todo siempre será susceptible de empeorar, al menos mientras la política consista básicamente en este campeonato mundial de escalada... en esta oscura componenda de unos pocos mientras otros muchos quedan apartados, humillados, empobrecidos, desprotegidos, y a expensas de la penúltima ocurrencia de estos sátrapas sin escrúpulos.
Insisto, que nadie se consuele con falsas apariencias y vanas esperanzas... que la señora condesa seguirá entre nosotros durante muchos años... a la sombra (Dios me oiga) o a la luz... y que conste que no la deseo la muerte... yo deseo que viva... que malviva mejor dicho, que apure el resto de su existencia entre sorbo y sorbo de su propia medicina.
Yo sólo quiero que sufra, que sepa lo que se siente al soportar las penurias y miserias que sus políticas (y las de su partido) han causado en millones de personas, que sepa de la angustia de sobrevivir con 300 euros, que sepa del dolor que supone el tener en casa a un ser querido enfermo e inválido al que la administración abandona como si se tratara de un animal, que conozca la desesperación de verse arrastrada hasta la calle durante un desahucio ante la mirada de sus hijos, que se vea en la terrible situación de no poder comprar la medicina que necesita su santa madre, que su hijo tenga que renunciar a su futuro porque en casa no hay dinero conque pagar la brutal subida de las tasas universitarias, que cuando proteste por todo ello sea apaleada en medio de la calle y sin miramientos... y siempre, bajo la mirada socarrona de alguien como ella misma...
Una pizpireta trepamuros que a nada hubiera llegado de no haber sido por el famoso "Tamayazo", paradigma de la corruptela y del "modus operandi" que rige en la casta que nos desgobierna... y eso por no hablar del turbio asunto de la recalificación y venta de los terrenos de su familia en Ciudad Valdeluz, de la curiosa coincidencia de que justo allí, a 13 kilómetros de Guadalajara, el ministro de fomento del PP (en connivencia con José Bono) decidiera instalar un práctico apeadero del AVE... por no hablar de la famosa campaña electoral del 2003 previa al "Tamayazo", aquella que financió con donaciones de empresas a las que luego agradecería su colaboración adjudicándoles sustanciosos contratos a dedo... por no hablar de cierto edificio (C/ Albarracin) propiedad de su marido, que la comunidad que regenta Esperanza Fuencisla ha alquilado por la bonita cantidad de 16. 550.225 euros al año... y así, hasta llegar a lo más alto, hasta tocar techo y hacer en él un agujero por el que escapar volando... y los dieciséis millones seguir cobrando...
Habrá más recortes, más paro, más miseria disfrazada de gran ciudad... y todo terminará saltando por los aires... será entonces, cuando el PPOE al completo quede enterrado bajo los cascotes para siempre jamás... entonces ella regresará montada en su caballo blanco con su estropajo al viento... entonces nos dirá que no hemos sabido conservar su herencia, que fuimos unos irresponsables... pero que todo tiene arreglo, que Esperanza Fuencisla Aguirre y Gil de Biedma, condesa consorte de Murillo y grande de España, ya está de vuelta para solucionar nuestros problemas... y a un precio de oferta... una llave... una simple y ansiada llave... la llave de la Moncloa.
Ese día llegará... ya casi la veo... ya oigo su galope... en 3... 2... 1... ¡Fuego!
Me gusta la gente que nada contra la corriente, siempre tan molestos para lo establecido, siempre tan necesarios, fiables, inspiradores, honestos, valientes... a veces tan equivocados... nadie es perfecto.
Mi debilidad, muy por encima de aquellos, son los que se paran cuando todos corren. Éstos son especiales, imprescindibles, sobre todo en los tiempos que nos tocan... ahora que todo parece estar tan claro, ahora que es tan fácil dejarse arrastrar por esas mismas palabras que tanto deseamos escuchar, ahora que dudar es tanto como declararse imbécil...
No deja de admirarme nuestra indomable capacidad para creernos libres al pensar como pensamos, para estar seguros de no errar el tiro... al fin y al cabo, todos nos hemos sobrepuesto de la educación recibida, ya somos adultos y nada nos influye, nada nos condiciona.
Yo, que soy tan de cargar al galope, agradezco más que nadie su compañía, y su pausa... me siento a su lado y apago el lanzallamas... aunque sea un rato.
Aquí os dejo con una de ellas, es mi amiga Bárbara... y la vuestra... y la de todo el que tenga un minuto para repensar antes echar a correr.
"Imaginad que vivís dentro de un búnker mientras fuera se libran batallas políticas, sociales, religiosas o morales. Lo mismo da. Imaginad que la única forma que tenéis de informaros sobre lo que ocurre más allá de las gruesas paredes que os resguardan, es dejar entrar una vez al día a una sola persona.
Esa persona ha sido elegida por vosotros y está encargada de relataros los acontecimientos que presencia, de comunicaros los avances o retrocesos de los que pelean fuera y de interpretar fracasos o triunfos. Esta persona, inevitablemente, estará de parte de aquellos a los que vosotros apoyáis y en contra de aquellos a los que vosotros despreciáis. Y precisamente por eso la habéis elegido. No la habéis elegido porque sea libre, la habéis elegido porque es “de los vuestros”.
Esta persona vendrá ya con sus miedos, intenciones o expectativas, pero vosotros no tendréis otra conexión con el mundo exterior que la que él os presta. Por lo tanto, toda la información que llegue a vuestros oídos ya estará tamizada por la mirada de otro ser humano, y esa mirada es la suya, no la vuestra. Aún así, creeréis estar informados a través de este único vínculo con la superficie.
Sé que es poco probable que debamos mantenernos dentro de un búnker, y es poco probable que sólo contemos con un informador para conocer el rumbo del planeta. Y sin embargo, es así como vivimos. Vivimos protegidos por nuestro adoctrinamiento y nos informamos a través de un solo periódico, que es el que comparte nuestros prejuicios. Tenemos a nuestro alcance multitud de opciones, pero por lo general elegimos vivir rodeados de quienes piensan como nosotros y elegimos consultar los medios de los que piensan como nosotros. Y la única motivación de tener algún colega con el que discrepamos es convencerle en un futuro para que termine compartiendo nuestras opiniones.
Los que no piensan igual son enemigos o víctimas de nuestras intenciones de conversión.
Y de repente, parece que la amistad sólo surgiera con aquellos que piensan como nosotros, como si la afinidad con otro individuo estuviera al servicio exclusivo de la mente. Como si no existieran otro tipo de vínculos para relacionarnos.
No deberíamos conformarnos con un solo periódico, ni con una sola emisora, ni con los informativos de un solo canal de televisión. Podemos contrastar informaciones, sacar conclusiones propias, cuestionar incluso a aquellos a los que en apariencia apoyamos, romper esquemas, crear nuevos matices, dejar de juzgar a quien se lleva el periódico supuestamente contrario al nuestro en el quiosco. Podemos dejar de dar por hecho que esas personas son el enemigo, incluso dejar de pensar que tenemos razón, que nuestra verdad es la única que cuenta, que las verdades de los otros son mentiras disfrazadas de noticias. Podemos dejar de afirmar que los que son diferentes lo son por ignorancia.
La democracia es el sistema político más exigente con el ciudadano. La soberanía recae en cada uno de nosotros. Nosotros tomamos las decisiones. La democracia sólo funciona si asumimos las responsabilidad de formarnos. Una sociedad de borregos fácilmente manipulables no puede aspirar a una democracia real.
Abandonemos de vez en cuando la arrogancia para intentar mirar la vida desde unas pupilas nuevas. Existe un mundo lleno de posibilidades que ni nos hemos acercado a explorar.
Salgamos de este zulo ideológico antes de que sea demasiado tarde."
Los antropólogos aseguran que el Homo sapiens es una especie en continua transformación, que lo que hoy es el ser humano constituye sólo una de las muchas ramas en que se divide la compleja evolución de un homínido que hace tres millones de años habitaba los bosques de la actual Etiopía, el denominado Australopithecus africanus. El gran tronco de nuestra especie está repleto de ramas secas, de caminos sin salida que significaron la extinción de todas las demás alternativas, así pues, solamente quedamos nosotros. Lo que nadie descarta es que, como ya ha ocurrido otras veces, nuestra rama se divida a su vez en dos, en tres, o en muchos otros caminos hacia eso en lo que algún día habremos de convertirnos.
Pequeños e imperceptibles cambios debieron ser la clave para que del primitivo Australopitecus surgiera el primer Homo habilis, y de este el primer Homo erectus, Neandertales... Nada apreciable a primera vista diferenciaría a esos primeros individuos que ya llevaban en su interior la indefinible voluntad de erguirse sobre sus patas traseras, de transformar una piedra en herramienta, o de imaginar aquello que no existe. ¿Es que ese proceso se ha detenido? Yo estoy seguro de que no, creo que continúa, que incluso se acelera de un modo asombroso. Tomemos un concepto abstracto, tal vez el más abstracto de todos los que manejamos. El dinero. ¿De qué modo nos comportamos ante él? ¿Lo hacemos todos de la misma manera? ¿Existen grandes diferencias en las actitudes de hombres aparentemente iguales, con respecto a semejante herramienta?
Tres hombres, tres ejemplos completamente distintos de relacionarse con el dinero.
1º El hombre que vive para el dinero.
Emilio Botín-Sanz de Sautuola García de los Ríos (17/10/1934, Santander) es un banquero español y primer marqués de O'Shea. Una vida entera dedicada a amasar una gran fortuna, medio siglo invertido en acciones de muy baja rentabilidad. Una conciencia llena de negros lamparones a base de procurar la desgracia de muchos con tal de satisfacer la insaciable codicia de unos pocos. Don Emilio ha dedicado casi toda su existencia a especular con las vidas de otros, a financiar la fabricación de armas, a colaborar en la destrucción de la naturaleza a lo largo y ancho de todo el planeta...
Don Emilio ya tiene casi ochenta años, y por ley natural (esa que no admite indultos) pronto pasará a mejor vida. Imagino a Don Emilio en la cama, agonizante, rodeado por sus seres queridos, enredado en el populachero trance de repasar la vida que ya termina. Lo imagino satisfecho, dando por bueno cada esfuerzo en la tarea de hacer de este mundo un lugar un poco peor. Lo imagino sin remordimientos, sin rastro de culpa, seguro de haber cumplido con su destino, dispuesto y orgulloso al entregar el testigo a los que, tras su muerte, habrán de continuar la tarea. 2º El hombre que vive con el dinero. Samuel Langhorne Clemens, conocido por el seudónimo de Mark Twain (Florida, 30/11/1835 – Connecticut, 21/4/1910), fue un genial escritor, orador y humorista estadounidense. Una vida dedicada a sentir otras vidas como si fueran la propia. Un hombre con las dos únicas cualidades que hacen a un ser humano superior a otro, la bondad y el sentido del humor. "Si Mark Twain estuviera vivo seguramente tendría un blog. La única diferencia con los blogueros de hoy es que él jamás habría escrito gratis. Le gustaba el dinero". Dicen sus biógrafos.
Era esa clase de hombres que persiguen el dinero, pero que incluso antes de alcanzarlo, ya lo están gastando en un nuevo sueño. Twain siempre apostaba con todo, y siempre perdía. Escribía contra corriente, denunciaba lo que la mayoría toleraba, siempre contra lo establecido y apartado de todo convencionalismo. Financió varios proyectos científicos de su amigo Nikola Tesla, incluso patentó algunos inventos propios, pero nunca llegó a convertirse en un hombre rico.
Al final de su vida, doblegado por la enfermedad, sumido en una nueva bancarrota, y ya con la absoluta certeza de que su maltrecho corazón se negaba a seguir latiendo, citó en un restaurante a su editory amigo W. Stead. Después de ponerle al corriente del penoso estado de su salud y sus finanzas, y justo antes de los postres, le propuso algo realmente insólito. Una corresponsalía desde el más allá. La manera más lógica de conseguir esas entrevistas con las que todo periódico siempre soñó.
Stead, impávido ante tan estrafalaria oferta, se limitó a preguntar por lo honorarios que Twainpretendía recibir a cambio de su trabajo, y este le respondió con una cantidad absolutamente desproporcionada de dinero. Twain añadió además, que aquella pequeña fortuna era en realidad una gran inversión dada la calidad de los personajes a los que podría entrevistar... los secretos de todas las grandes figuras de la historia a cambio de algo tan vulgar como el dinero. Como medio de transmisión propuso utilizar la telepatía, o en su caso, sesiones de espiritismo en las que una serie de golpes en código Morse sirvieran de dictado.
Sobre la remota posibilidad de que Twain incumpliera su palabra de ponerse en contacto con los vivos una vez muerto, o de que los gastos en el cielo superaran a los honorarios recibidos, llegaron también a un acuerdo satisfactorio para ambas partes. Una vez que editor y escritor se reunieran en el otro mundo ajustarían cuentas, calmadamente y sin prisa, disponían de toda la eternidad para ello.
Así era Twain… así es como perseguía al dinero... de esa maravillosa manera.
3º El hombre que vive sin el dinero.
En cuanto al tercer grupo podríamos tomar como ejemplo a José Luis Sampedro Sáez(Barcelona, 1/2/1917) escritor, humanista y economista español, defensor acérrimo de una economía «más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos». José Luis ha sido subdirector y asesor del Banco Exterior de España, también fue senador, catedrático, llegó incluso a alcanzar el éxito en el mundo literario… tuvo un sinfín de oportunidades para asegurarse un provechoso futuro medrando, trepando, conspirando, especulando… pero no lo hizo.
Hoy, a sus noventa y cinco años de vida, Sampedro se yergue sobre sus patas traseras y alza la mirada por encima de la maleza para ver un poco más allá que el resto de nosotros, para hablarnos de lo que hay al otro lado de nuestra ceguera...
Me gusta pensar que con otros pocos como él, nace una nueva rama del árbol, una nueva especie humana que ya nunca bajará la cabeza para hurgar entre sus propios excrementos, que dejará la codicia y el dinero como aquél primer Homo sapiens dejó su lanza para pintar sus sueños en el techo de la cueva. Dentro de un millón de años los antropólogos estudiaran estas imágenes como hoy se estudian los restos de los extintos Neandertales, no les costará demasiado encontrar ese rasgo que anuncia la aparición de un hombre nuevo... y lo llamarán, Homo Sampedro.
El ministro de Economía ha pasado por la Cadena SER para valorar la desviación del déficit que, según el Ejecutivo de Rajoy, obligará a tomar "medidas extraordinarias"CADENA SER 02-01-2012
El trile, también llamado, ¿Dónde está la bolita?, o ¿Quién coño me gobierna? es un juego tradicional, normalmente asociado a la estafa, que suele ser practicado tanto en calles concurridas como en democracias de medio pelo.
Fundamentalmente existen dos modalidades, la primera se juega con tres cubiletes y una bolita, y la segunda con unas elecciones generales.
En todos los casos, lo más importante es hacer creer a la víctima o votante, que participa en un juego limpio y que tiene posibilidades de ganar. Para que el engaño llegue a buen fin resultará imprescindible ganarse la confianza del "primo" o estafado mientras intenta adivinar debajo de qué cubilete se encuentra la bolita, o cuál es el gobernante más acorde a las necesidades del país.
Normalmente el "trilero" es ayudado por otros estafadores ("palos blancos" en Chile, "paleros" en algunas zonas de México, "Presidentes electos" en casi toda Europa), que convencen a la víctima de la facilidad para acertar. Todos los "ganchos", secuaces y acompañantes del estafador principal, forman un corro en torno a la escena del delito, este mueve delante del incauto los cubiletes, o los programas electorales, y el jugador apuesta su dinero o su voto a la posición en la que cree que se encuentra la bolita o el partido más adecuado para que gobierne durante los próximos cuatro años.
En el caso de la bolita, el truco del trilero consiste, mediante una elaborada habilidad de prestidigitación y ligereza, en esconder la bolita en alguna de sus manos para evitar que la víctima la localice. Obviamente este truco no lo hará cuando el estafador desee que el jugador acierte.
En algunos casos el estafador permite que alguien que no es cómplice del fraude, acierte, esto lo hace generalmente cuando la apuesta de dinero es baja, y tiene como objetivo atraer más víctimas a la trampa.
En el caso del voto, el truco es incluso más sencillo. Se promete gobernar por el bien del país, y una vez ganadas las elecciones, se ciscan en lo prometido y toman las medidas que imponen los gobernantes de otros países, aún a costa de los deseos e intereses de los ciudadanos. También aquí se permite una pequeña y engañosa ganancia, la participación política de algún minoritario partido de buenas intenciones que solamente obtendrá la representación necesaria para, en alguna medida, dignificar la farsa.
Luis de Guindos Jurado (Madrid, 16 de enero de 1960) fue nombrado consejero asesor para Europa de Lehman Brothers y director de su filial en España y Portugal, donde estuvo hasta la quiebra de éste en 2004. Posteriormente, desde el año 2008, fue responsable de la división financiera de Pricewaterhouse Coopers hasta su incorporación como ministro.
Se nos dice a las claras que nuestros gobernantes, últimos representantes de la soberanía ciudadana, no pueden decidir nada en contra de lo que opinen aquellos a los que nadie ha votado, y no ocurre nada... nos encontramos cada día con ese tipo de noticias que hace un siglo habrían removido los cimientos de todo el país y a nadie parece importarle más eso que el próximo partido de "La roja".
¿Qué demonios nos pasa? ¿Cómo es que permanecemos impasibles ante tanta indignidad? Los más jóvenes ya han llenado las plazas, pero... ¿y los demás? Los que conquistaron esta democracia regalada... los gloriosos vencedores del 23-F... los que acabaron con la dictadura y convirtieron a España en un país libre... los que llenan horas y horas de televisión contando lo mucho que se sacrificaron por el pueblo en los malos momentos... los políticos, los intelectuales, los artistas... ¿Dónde está esa peste nacionalista que siempre aparece cuando peligra la soberanía nacional? ¿Dónde coño se han metido todos?
Tamaño desvivir parece que les dejó con las fuerzas justas, si acaso para amodorrarse para los restos bajo una confortable capa de autocomplacencia aliñada con batallitas de abuelo... ahora vemos la pasta de que están hechos los que dirigieron la transición ("La Transigión" para los amigos)
Hoy es el tiempo de dar la cara ante los verdaderos enemigos del hombre, es la hora de señalar a los amos y a sus cómplices, al que escamotea la bolita y la cambia de cubilete, a la chusma que mientras tanto le rodea para que todo quede en familia.
... al menos algo ha cambiado, ya hay alguien a quien detesto más que a los que roban nuestros derechos y nuestra esperanza... odio con muchísima más intensidad a los que, conscientes de lo que pasa, no hacen nada por evitarlo.
A riesgo de repetirme, vuelvo a la carga.
Todo aquél que de un modo u otro, no se entregue a la tarea de derribar este pútrido sistema, todo aquél que se acomode resignado a lo que haya de ocurrir, todo aquél que participe a sabiendas, con su voto o con su silencio en este latrocinio, es parte del problema. Es el mal a combatir.
El diario alemán “Stern” publicó hace unos meses la carta abierta queel ciudadano alemán Walter Wuellenweber dirigía a los "queridos griegos".
A la semana siguiente, “Stern” se hace eco de otra carta abierta publicada en eldiario “Athens Plus”, esta vez escrita por un ciudadano griego llamado Georgios Psomás, en contestación a la de Wuellenweber y sus “amigos alemanes”.
Carta de un alemán a un griego. "Alemania ha tenido que salvar a los Bancos, ahora debe salvar también a Grecia. Los griegos, que primero hicieron alquimias con el Euro, ahora en vez de hacer economías, hacen huelgas. Queridos griegos: desde 1981 pertenecemos a la misma familia. Nosotros, los alemanes, hemos aportado como ningún otro al Fondo común, cerca de 200.000.000.000 euros, mientras que Grecia ha recibido cerca de 100 mil millones de esa suma, o sea, la mayor ayuda per cápita de todos los países de la UE. Jamás en la historia, ningún pueblo ayudó voluntariamente hasta este grado a otro y por tanto tiempo. Son Uds. sinceramente, los amigos más caros que tenemos. El caso es que no solo Uds. se engañan a sí mismos, sino que también a nosotros. En esencia, Uds. nunca demostraron ser merecedores de nuestro Euro.
Desde la incorporación de Grecia a la moneda común, nunca lograron cumplir con los criterios de estabilidad. Dentro de la U.E. son el pueblo que gasta las mayores sumas en bienes de consumo. Uds. descubrieron la Democracia, entonces deben conocer que se gobierna a través de la voluntad del pueblo, quien finalmente tiene la responsabilidad. No digan entonces, que solo los políticos son responsables del desastre. Nadie los obligó a evadir durante años impuestos, oponerse a cada política coherente para reducir el gasto público y nadie los obligó a elegir los gobernantes que han tenido y tienen. Los griegos son quienes nos han mostrado el camino de la Democracia, de la Filosofía y de los primeros conocimientos de Economía Nacional. Pero ahora nos muestran un camino equivocado. ¡Y donde Uds. ya han llegado, no va más allá!"
Carta de un griego en respuesta a la del alemán.
"Querido Walter, me llamo Georgios Psomás. Soy funcionario público y no "empleado público" como despectivamente, se refieren a nosotros mis compatriotas y tus compatriotas. Mi sueldo es de 1.000 euros. (Por mes ¿eh?) No vayas a pensar que son por día, como te quieren hacer creer en tu país. Fíjate que gano una cifra que ni siquiera es inferior en 1.000 euros a la tuya sino que lo es en varios miles.
Desde 1981, tienes razón, pertenecemos a la misma familia, sólo que nosotros les hemos concedido en exclusividad a Uds. un montón de privilegios, como ser nuestros principales proveedores de tecnología, armas, infraestructura (2 autopistas y dos grandes aeropuertos internacionales), telecomunicaciones, productos de consumo, automóviles, etc. Si me olvido de algo perdóname, pero te señalo que dentro de la UE somos los mayores importadores de productos de consumo que elaboran las fábricas alemanas.
La verdad es que no hacemos responsables solo a nuestros políticos por el desastre de Grecia. Contribuyeron mucho algunas grandes empresas alemanas, las que pagaron enormes comisiones a nuestros políticos para asegurarse los contratos, para vendernos de todo, y unos cuantos submarinos fuera de servicio, que por cierto, puestos en el mar, quedaron tumbados de costado.
Yo sé que aún no das crédito a lo que escribo. Ten paciencia, espera, lee toda la carta y si no llego a convencerte, te autorizo a que me eches de la Eurozona, ese lugar de la VERDAD, de la PROSPERIDAD, de la JUSTICIA y de lo CORRECTO.
Estimado Walter, pasó más de medio siglo desde que la 2ª Guerra Mundial terminó, ES DECIR MÁS DE 50 AÑOS, desde la época en que Alemania debería haber saldado sus obligaciones con Grecia. Estas deudas, QUE SOLO ALEMANIA hasta ahora se resiste a saldar con este país, (Bulgaria y Rumania ya han pagado las indemnizaciones estipuladas) La cuenta pendiente asciende a:
1. Una deuda de 80.000.000 de marcos alemanes por indemnizaciones, que quedó impagada desde la Primera Guerra Mundial
2. Deudas por diferencias de clearing, en el período entreguerras, que asciende hoy en 593.873.000 dólares USA.
3. Los préstamos obligados que contrajo el III Reich a nombre de Grecia durante la ocupación alemana, que ascendieron en 3,5 mil millones de dólares durante todo el período de ocupación.
4. Las reparaciones que debe Alemania a Grecia , por las confiscaciones , persecuciones, ejecuciones y destrucciones de pueblos enteros, rutas, puentes, líneas ferroviarias, puertos, que produjo el III Reich,y que según lo dictaminado por los tribunales aliados, asciende a 7,1 mil millones de dólares, de los cuales Grecia no vió un billete aún.
5. Las inconmensurables reparaciones de Alemania por la muerte de 1.125.960 griegos (38.960 ejecutados, 12.000 muertos como daño colateral, 70.000 muertos en combate, 105.000 muertos en los campos de concentración en Alemania, 600.000 muertos de hambre, etc. etc.)
6. La tremenda e inconmensurable ofensa moral ocasionada al pueblo griego y a los ideales humanísticos de la cultura griega.
Sé amigo Walter, que no te debe gustar nada lo que te escribo. Lo lamento. Pero más me molesta lo que Alemania quiere hacer conmigo y con mis compatriotas. Amigo Walter: en Grecia operan 130 empresas alemanas, dentro de las cuales se incluyen todos los colosos de la industria de tu país, los que tienen ganancias medias anuales de 6,5 mil millones de euros. Muy pronto Walter, si la cosa sigue así, no podré comprar más productos alemanes, porque cada vez tengo menos dinero. Yo y mis compatriotas crecimos siempre con privaciones, lo vamos aguantar, no te preocupes. Podemos vivir sin BMW, sin Mercedes, sin Opel, sin Skoda. Dejaremos de comprar productos de Lidl, de Praktiker, pero Uds., Walter, ¿cómo se las van a arreglar con los desempleados que dejará esta situación? ¿qué harán para mantener su alto nivel de vida, sus autos lujosos, sus vacaciones en el Mediterráneo, o sus excursiones sexuales a Tailandia? Ustedes (alemanes, suecos, holandeses, y restantes "compatriotas" de UE) pretenden que nos vayamos de Europa, de la Eurozona y no sé también de donde más, y yo creo firmemente que debemos hacerlo, pero no por Uds., sino para salvarnos de una Unión que es una banda de especuladores financieros, un equipo en el cual jugamos si consumimos los productos que Uds. ofrecen: préstamos, bienes industriales, bienes de consumo, obras faraónicas, etc.
Y finalmente querido Walter, debemos "arreglar" otro tema importante, ya que tu también, eres deudor de Grecia: ¡¡¡EXIGIMOS QUE NOS DEVOLVÁIS LA CIVILIZACIÓN QUE NOS ROBÁSTEIS!!! Queremos de vuelta a Grecia las inmortales obras de nuestros antepasados, que guardan en los museos de Berlín, de Munich, de París, de Roma y de Londres. ¡¡Y EXIJO QUE SEA AHORA!! Ya que si me muero de hambre, me quiero morir al lado de las obras de mis antepasados
Cordialmente Georgios Psomás"
La que sigue es otra carta abierta, la carta de un ciudadano español. Es una respuesta, una sola, para el alemán y el griego, una carta que muy posiblemente no será publicada por ningún diario.
"Queridos Walter y Georgios, mi nombre es Pelayo Martín, y me decido a escribiros consciente de que nunca leeréis estas líneas. Pero no importa, alguien lo hará por vosotros, y hasta es posible que tras hacerlo, saque alguna que otra conclusión.
Lo primero que quisiera señalar es la extrañeza que me producen vuestras palabras, ver como os referís constantemente el uno al otro en términos extraños y sin demasiado sentido. ¿Griegos? ¿Alemanes? ¿Suecos? ¿Búlgaros? ¿Holandeses? ¿Es en eso en lo que se divide vuestro mundo? ¿Es eso, después de todo lo que está ocurriendo, lo que mejor os define?
Tengo malas noticias para todos... en especial para Walter y para Georgios.
Grecia no existe. Alemania no existe. Nunca existieron.
Todos los “Walter”, todos los “Georgios”, y todos los “Pelayo” del mundo nos levantamos cada mañana, nos vestimos, desayunamos, trabajamos, volvemos a casa, nos metemos otra vez en la cama… queremos lo mejor para nuestros hijos, una vida digna para nuestros padres, que nadie carezca de lo indispensable… rechazamos la injusticia, la violencia, el racismo… abominamos de las guerras y las terribles hambrunas que asolan el tercer mundo… y aún así parecéis empeñados en demostrar que estamos separados por un muro invisible.
Las diferencias y supuestas agresiones entre países, fueron, son, y serán, una falacia utilizada para enfrentar entre sí a personas que nunca hicieron mal a nadie, personas que al igual que vosotros, nunca especularon con la desgracia de otros. La inmensa mayoría de las guerras a que esas mentiras abocaron, nunca persiguieron la defensa de unos ideales, sino otra manera de hacer negocio cuando el entramado económico no daba más de sí, siempre fueron la vía alternativa para expoliar recursos, territorios, y patrimonio cultural que la “legalidad convencional” no permitía asaltar.
La historia, tal y como nos ha sido presentada, sólo es un refrito de medias verdades y páginas arrancadas a la realidad, una burda leyenda que siempre fue escrita por los vencedores, y la de Grecia o Alemania no es una excepción. Nosotros, los que morimos en sus batallas, los que encendemos los fuegos en las fábricas, los que alzamos el cierre de los comercios, los que hoy vivimos a sólo unos cuantos sueldos de la ruina, los que al fin, vemos pasar la historia sobre nuestras cabezas… nosotros no somos los culpables.
Yo no soy culpable de la “crisis” griega, Walter no es el responsable de la corrupción política en España, y puedo casi asegurar que Georgios no tiene 200.000.000.000 de euros guardados en el desván. No somos nosotros los que ponemos en peligro la estabilidad de Alemania, nosotros no especulamos con la deuda griega, y por lo tanto, no tiene sentido enfrentarnos a los que con nosotros sufren por la codicia de las grandes corporaciones, de los bancos, de los que no distinguen naciones ni patrias.
Si ellos, “los mercados”, no abrazan bandera alguna, si su único Dios habita en su caja fuerte… ¿por qué nosotros, los que padecemos sus desmanes, hemos de arroparnos con sus banderas? El temporal que nos acecha es demasiado fuerte y su viento demasiado frio como para que una simple tela nos libre de morir congelados.
Alguien dijo una vez que si existió Auschwitz es que Dios no existe, y yo digo que si el bien de la patria pasa por la desdicha y la muerte de sus hijos, es que la patria tampoco existe.
¿Queréis culpables? ¿Os preguntais quienes son los responsables, y principales beneficiados de esta “crisis”? Estáis de suerte, pues por primera vez, los nombres están a la vista de todos, por ahora.
Rothschild, Rockefeller, Soros, Brzezinski, Yttdish, Giscard, Lazard Frères & Co, Barclays, Goldman Sachs, Deutsche Bank, Société Générale de Bélgique, UBS y Warbur, Unilever, Fiat, Daimler, Xerox, Lafargue, Elf, Shell, BP…
Tened muy en cuenta que quien os escribe es español, ciudadano de un país muchas veces destrozado por ese mal sueño del nacionalismo, testigo de mil y una reyertas como la vuestra, ilógicas disputas que nunca conducen a nada.
A poco que contemos con los dedos descubriremos que desde principios a mediados del siglo XX hubo dos guerras mundiales, (ambas enlazadas a sus respectivas crisis económicas). Al final de ese mismo siglo le habría correspondido la tercera, un tercer conflicto que dada la evolución armamentística partiría en pedazos el planeta y que por lo tanto precisó de otras formas.
¿Es que los amos del mundo desaparecieron en el aire? ¿Renunciaron a la guerra por el bien de la humanidad? ¿Cuál es entonces el nuevo modo de arrebatar los recursos y riquezas de otros? Nada mejor que una situación de crisis extrema para que dejemos de ver el asalto al que estamos siendo sometidos, nada mejor que el miedo y la desconfianza del vecino para convertir lo innegociable en necesario, y de ese modo, conseguir que seamos nosotros mismos los que exijamos que se rebajen nuestros derechos.
Este es el momento en el que se promueven los oportunos mensajes de recelo entre ciudadanos de distintos países. Hoy es el 1913 de este siglo, hoy también se intenta que la palabra “Alemania” signifique agresión, hoy es 1939, hoy también se buscan “esos lejanos culpables de nuestras desgracias”.
Todas las guerras empiezan con una gran mentira, y todas las dictaduras con un cerrado aplauso.
Hace 20 años, discurso de apertura del congreso Bilderberg en Baden-Baden, Alemania, en junio de 1991:
Palabra de David Rockefeller: "Nuestro más profundo agradecimiento para el Washington Post, The New York Times, Time Magazine y otras grandes publicaciones cuyos directores han asistido a nuestras reuniones y respetado sus promesas de discreción por casi 40 años. Habría sido imposible para nosotros desarrollar nuestro plan para el mundo si hubiésemos estado expuestos a la opinión pública durante esos años. Ahora el mundo está más predispuesto y preparado para avanzar hacia un gobierno mundial. La soberanía supranacional de una élite intelectual y de banqueros mundiales es sin duda preferible a la autodeterminación nacional practicada en siglos pasados"
Si caemos de nuevo en la trampa eterna de creer que Alemania es una cueva de 70.000.000 de ladrones, que Grecia es un páramo somnoliento de 11.000.000 de vagos, si continuamos en la absurda creencia de que siempre ganaron los más justos, es que no hemos ido a ninguna parte, es que continuamos abrazados a esa rama desde la que despreciar todo lo que esté más allá de la próxima colina... alguien sabrá como sacar partido de nuestra estupidez."
"Ellos saquean, masacran y roban, y lo llaman imperio; producen desolación y lo llaman paz"
