FRANCISCO FRANCO (1892 - ¿?)

Este Noviembre, como cada año, en la madrileña Plaza de Oriente, se ha rendido homenaje póstumo a alguien llamado Francisco Paulino Hermenegildo Teódulo Franco Bahamonde, el Caudillo, el Generalísimo... o simplemente Franco.

Dictador español desde 1939 hasta 1975, perjuro y traidor a la república, comandó en 1936 un golpe de estado contra el gobierno español, un golpe que fracasó y provocó una guerra civil que acarreó la muerte de un millón de personas. Fue también responsable de los 50.000 republicanos ejecutados nada más finalizar la contienda, de las 270.000 personas encarceladas en condiciones infrahumanas, así como del exilio de otros dos millones de españoles... de los 200.000 muertos por hambre sólo durante el primer año de posguerra.

Durante los años siguientes al fin de la contienda el régimen franquista mató a todos cuantos consideró peligrosos, pero también mató pensando en los que sobrevivían... pensando en la edificación de un gran laboratorio con forma de cuartel en el que hombres y mujeres pudieran ser convenientemente sometidos a un perverso y paulatino proceso... la sistemática amputación de todo deseo de libertad, el absoluto vaciado de cualquier rastro de rebeldía... la España de Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Alberti, Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Buñuel, Falla, Miró, Juan Ramón Jiménez, Pérez de Ayala, Gómez de la Serna, Unamuno, Ferrer Guardia, Severo Ochoa, Valle-Inclán, Ortega y Gasset, Gregorio Marañón, Federico Lorca, Ramón y Cajal, Ignacio Bolívar y Urrutia, Ramón Menéndez Pidal, Pedro Salinas, Cernuda, Max Aub, Ramón J. Sender, Arturo Barea, Luis Buñuel, Pablo Picasso, Blas Cabrera... la edad de plata española convertida en un laboratorio-cuartel, en el paraíso de lo militarista, lo fascista, y lo clerical.

Nunca sabremos lo que podría haber sido de este país sin el drama de la guerra y los posteriores cuarenta años de dictadura, pero de algo sí podemos estar seguros... con Franco... se moría mejor.

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Y ocurrió que al cabo de tantos años, de tantos esfuerzos, este país se convirtió en lo que es... un enorme e insondable pantano. Y aún hundidos en él, quisimos creer que para cambiar aquello por democracia bastaba con pensarlo, con escribirlo en un gran libro tal vez... pero se nos olvidó que para construir algo sobre un pantano primero se debe drenar todo el cieno, sacar a la luz toda la suciedad y la podredumbre acumulada en el fondo, y así sobre limpio y firme, edificar sin temor.

Lamentablemente, y gracias a nuestros miedos... a nuestras prisas por pasar página... hicimos justo lo contrario. Dejamos el lodo y la inmundicia donde estaban, levantamos los cimientos de lo que habría sido un nuevo país sobre tumbas, sobre monstruos, sobre la desmemoria... y lo cubrimos todo con una fina capa de complacencia.

"Es lo mejor que se pudo hacer en aquél entonces" Nos repetimos a nosotros mismos cuando la vergüenza asoma, y es entonces cuando parecemos más cobardes, más ruines, menos libres...

Franco pudo desaparecer, eso quisimos creer... nadie volvió a verlo... pero su obra sigue viva... cada día más. Nos dijeron que el franquismo había muerto, y con tal de ser felices, lo creímos a pies juntillas... pero sólo se tomaba un respiro... y ya está de vuelta.

Por eso es posible que hoy, setenta y seis años después... 143.353 de sus víctimas permanezcan enterradas en vertederos y cunetas de carretera.

Por eso las familias y el dinero que financiaron la masacre de la guerra civil copan hoy el Ibex 35 sin que nadie ose siquiera nombrar el origen y la verdadera fuente de su obscena prosperidad.

Por eso la Iglesia... y no la iglesia de los pobres... sino la que santificó al dictador... escapa sistemáticamente de cualquier tipo de recorte presupuestario y goza como antaño, de un poder prácticamente ilimitado.

Por eso es posible que ni el gobierno, ni su partido condenen el golpe de estado que costó la vida de un millón de españoles... que al máximo responsable de aquella catástrofe se le rindan aún hoy sentidos homenajes públicos que en cualquier otro país habrían terminado con la detención inmediata de todos los participantes.

Por eso es posible que se apalee en plena calle a quien pacíficamente reclama sus derechos... que individuos disfrazados de policías (pues no llevan identificación) torturen impunemente a ciudadanos que ejercen su derecho a manifestarse cuando y donde les plazca... que periodistas sean detenidos por ejercer su profesión... que ciscándose en la justicia, se indulte a delincuentes de cuello duro condenados con todas las garantías legales.

Por eso es posible que incluso en los aspectos más nimios de nuestras vidas ya se aprecie la sombra de aquella España negra... por eso ya hay vestuarios de piscinas donde no se permite ducharse desnudo... por eso se condena a prisión a un hombre que roba media docena de rollos de papel higiénico... por eso duermen docenas de familias en el túnel de la calle Arturo Soria... por eso la Comunidad de Madrid que gobierna el PP ha recibido un megapréstamo de 1.452 millones de euros provenientes de un secreto inversor en secretas condiciones...

Por eso, porque Franco no ha muerto, el abuso de poder y la impunidad son norma general mientras sus herederos toman las riendas de lo social, lo político y lo económico... y se jactan de ello al tiempo que retuercen las palabras, y en cada nuevo discurso, mienten,  estafan, dilapidan, y amenazan con destruirlo todo... otra vez.

Lo imagino... Alguien se preguntará "¿Y si esa dictadura todavía existe... por qué se te permite escribir sobre ella?"

La respuesta es sencilla... "Para que todos creamos que está muerta."

Y si los derechos no se dan, sino que se conquistan... y si la verdadera libertad no llega, sino que se alcanza... ¿A qué huele la democracia regalada? 

Huele a farsa sin transición... huele a dictadura de partidos, a libertad de segunda mano, a ese orgullo ingenuo y contrariado que en ocasiones nos hace seguir preguntándonos... "¿Por qué no funciona esta democracia?"... a eso que no nos deja responder "Porque en realidad, nunca existió"