LA GALA DE LA VERGÜENZA

Cultura quiere unos Goya sin De la Iglesia.
(Y yo quiero una cultura sin Sinde y sin Iglesia)


La verdad es que (sin que sirva de precedente) cultura tiene toda la razón. ¿Qué demonios pinta un tipo como Alex de la Iglesia en los Goya? ¿Cómo hacer encajar a un gorila barbado, gordo y feo (me recuerda a mí mismo) entre tanto glamour?

¿Uno de esos que dimite de algo? ¿Un hombre que no para de reconocer sus errores y sus dudas a la hora de buscar soluciones entre tanto genio de ideas preclaras? Mala combinación, muy mala.

Este humilde Don Nadie le desea lo mejor.
Ahora Don Alex, debe recomponer filas, lo primordial es salir vivo, o al menos, lo mejor parado posible. Le van a caer puñaladas desde todas partes, (lo de la ministra Sinde y lo de la casi-presidenta Bollain es sólo el empezar), le van a pasar facturas durante bastante tiempo, se va a convertir en el nuevo maldito del mundo de la cultura, y eso le dará prestigio dentro de unos cincuenta años. Hoy sólo le dará dolores de cabeza.

Eso sí. No se pase con lo de pedir perdón por sus errores, eso en este país siempre se entiende como muestra de debilidad, y nunca hubo mejor regalo para un canalla que un herido. Busque las cuerdas y pegue bien esos codos al costado, la guardia baja, soltando de vez en cuando los puños y jugando con la cintura. Que quede claro que, aunque tocado, puede todavía devolver los golpes.

Lo único bueno que sacará de todo esto será el saber con quién puede contar de ahora en adelante, los que le acompañaban por puro interés se irán quedando en el camino, y eso es muy bueno para los viajes en carro.

¡Ah! Y que sepa (en plan madre) que de todo esto, el que más culpa tiene es usted. Nunca ha sido tan ingenuo como para no imaginar que esto iba a terminar como el rosario de la aurora. Alta política, envidias, industria, venganzas, dinero... ¿qué coño esperaba?
Zapatero a tus zapatos y Director de cine a tus películas, que son lo nuestro.

El día trece de Febrero, a la hora señalada, este que escribe se plantará frente al Teatro Real para protestar por esa gala de la vergüenza. Servirá para poco creo yo, pero como dijo aquél, que tonto sería si pudiendo hacer poco eligiera hacer nada.

PONENCIA SOBRE LA LACTANCIA

Interesantísimo discurso sobre los que maman. Un asunto que no conoce fronteras, y del que España, habiéndose investigado bien poco, es toda una potencia mundial.

Habría dado medio PPOE por haber estado allí, para ver a los aludidos hociquear en sus escaños, buscando una salida que les libre del bochornoso papelón.
Obsérvese cómo ríen, con el descaro de quien sintiéndose señalado pero a salvo, se burla de las acusaciones. Pero el peso de una verdad dicha en público es casi insoportable. Poco a poco se hace el silencio, un silencio de vergüenza, el silencio del que está a punto de confesar su crimen.
Diez minutos más y hubieran caído de rodillas (para señalar al compañero).

Vía: elabulaui

Gracias Montse

INDUSTRIA... CULTURA... CHORIZOS... ¿en qué estaría yo pensando?

"Yo he pasado por delante de una charcutería -ha puesto como ejemplo-, he agarrado un chorizo y me lo he llevado, de forma que el charcutero me ha dicho 'oiga, que hay que pagarlo', yo le he contestado 'pues usted perdone, ¿qué le debo?'".
Entrevista a Joan Manuel Serrat.
Público.es 29/01/2011

Cuando uno es tan inteligente como Javier Marías se le ocurre comparar una novela con una finca rústica, cuando otro es tan sensible como Joan Manuel Serrat se le escurre la florida idea de que un poema es como un chorizo.
Si el primero ya ha dado muestras suficientes de tener un criterio bastante limitado ante cualquier asunto extra-literario, lo del segundo es toda una sorpresa.
Nunca imaginé a Joan Manuel pensando en un buen cantimpalos mientras musicaba a Machado.

Verás querido Serrat, si me llevo el chorizo de la charcutería habré de pagar lo que vale el chorizo. Claro como el caldo de un asilo.
Pero imaginemos que alguien me vende, por una buena pasta, una maquinita para hacer copias de chorizos y yo la uso a discreción.
Lo justo será que paguemos yo y el de la maquinita (no te olvides de el de la maquinita) por hacer una copia, y dejar el chorizo original en su sitio.
Debes saber que aquí casi todos pagamos cada mes un montón de moneditas por la dichosa maquinita (la más cara y lenta de Europa) y que además nos cobran un impuesto por el pimentón, la carne picada... por todo aquello remotamente relacionado con la industria choricera.
Espero haber sido lo suficientemente simple e infantil, pues no quisiera que hombres enseña como tú (lo digo en serio) peguen esos párbulos bajonazos en Público

Será que tu niñez sigue jugando en alguna playa.
Será que algunos ganan mucho al hablar de lo que les llena el corazón... y lo pierden todo al pensar en lo que les llena la cartera.

Qué poco somos.



Imagen: El Roto

LA PEOR NOTICIA DE LA SEMANA

Vetada a una campaña de apoyo a Garzón en los autobuses de Barcelona
EL PAÍS 29/01/2011

El colectivo Franconohamuerto.com protesta porque la empresa que gestiona la publicidad para la TMB se niega a colocar sus anuncios


Más madera, que diría el hermano Marx.
Si todo va tan mal como para que sea posible hacer callar a un juez, no debe de resultar muy complicado hacer callar también a los que le apoyan.
"La normativa excluye la publicidad de mensajes ideológicos o sobre creencias individuales" Es la frase con que se justifica "Promedios Exclusivas de Publicidad", la empresa que gestiona la publicidad de los autobuses de Barcelona.

No estaría mal esa pata de banco, no estaría mal si hubieran rechazado también la campaña de bienvenida al Papa B-16 o a la publicidad de las sucesivas campañas electorales. Pero claro, esos no deben de ser mensajes ideológicos o creencias particulares.
Los señores de "Promedios Exclusivas de Publicidad" viven en la idea de que todos somos hijos de la misma madre, que todos pensamos lo mismo, y que usamos la misma talla de boina.
La verdad es que según van las cosas puede que no tarde en ser así, pero por ahora va a ser que no.

Ni siquiera imaginan ellos, o el alcalde de Barcelona, o el mismo Zapatero, el favor que están haciendo a los que pensamos que Franco no ha muerto. Nos cargan de razón con estas cacicadas, nos quitan el capirote de loco y nos dan el bastón de profeta, un bastón recio, largo y nudoso, de buena madera, ideal para apoyarse en las cuestas empinadas e inmejorable cuando uno se ha de defender de los lobos.

Ustedes, todos ustedes, sigan así, gritando a los cuatro vientos eso de "¡Más madera!"
El fantasma de Harpo se las hará pagar todas juntas.

TODO VA BIEN

Lo primero que te dice es "¡Oiga señor! ¿Le puedo hacer una pregunta?"
Después te suelta el rollo de que la faltan cincuenta céntimos para un café, que no ha desayunado... lo que se le tercie con tal de sacarte uno o dos euros.
Te lo pregunta con una urgencia no fingida, con ciertos malos modos, como si te empezara a castigar antes de saber si la darás una moneda o no.

Seguro que alguno de los que leéis esto la conocéis. Se llama Ana, sólo Ana. Deambula por todo el barrio, sobre todo por las mañanas, pide dinero al primero que se la cruza y gasta un humor de perros. Su pelo es de paja, la piel blanca, casi albina, manchada aquí y allá por rasguños y algún resto de cardenal. Los ojos son pequeños, casi cerrados, resecos, como los de quien acaba de cruzar un desierto. Toda ella parece haber cruzado varios.

Cuando entra en un bar en busca de presas, canta las cuarenta y arrastra con las propinas de los platillos. Siempre termina en bronca, los camareros la echan a empujones y ella insiste en volver a por las veinte que le faltan. Luego llega la policía, la detienen, se la llevan, y hasta el día siguiente.
A veces duerme en un albergue, a veces no. A veces quiere salir de esa vida, a veces ni se acuerda de haber querido.

Me cuenta que su madre no quiere saber nada de ella, yo la digo que la llame, que insista, que no pierda contacto, aunque no la devuelva la llamada.

Ana está enferma, de muchas cosas, pero la que no la deja vivir se calma con una simple pastilla. Si la toma regularmente se la nota que remonta, que poco a poco aparece la persona allí atrapada, presa desde hace años en el fondo de esos ojos pequeños y resecos.

Un día me dice que su madre la ha llamado, que está muy nerviosa. Ha de recoger un dinero que la envía en la oficina de correos. Con él se comprará un bolso, unos zapatos... tal vez irá a la peluquería. Mientras me lo cuenta la veo alzarse sobre sí misma, ponerse de puntillas porque está a punto de despegar, lista para volar.

Un par de días después me repite diez veces que no pudo recoger el dinero, que no pudo comprarse el bolso, ni los zapatos... porque no recordaba como se iba a la oficina de correos. Que preguntó a alguien y la dijeron que fuese a la Plaza de Cibeles, pero es que tampoco recordaba donde estaba eso. Y dejó de preguntar.

Hoy ha venido tiritando, me ha mirado como a un extraño, y muy enfadada me ha preguntado: "¡Oiga señor! ¿Le puedo hacer una pregunta?"

... ... ...

En los Estados Unidos, hacia los años treinta, una severa sequía, la inoperancia del gobierno y unos bancos al acecho, provocaron el éxodo masivo de millones de personas desde el medio oeste hacia California. Aquellas personas buscaban un trabajo y un futuro que nunca encontraron. Lo que si encontraron fue explotación y miseria, hambre y desesperación, todo a raudales.
Americanos hasta entonces prósperos veían como sus hijos morían de inanición en las cunetas de la famosa interestatal 66. A veces los enterraban allí mismo, otras veces acudía un forense y ante el cadáver de un niño esquelético con el abdomen hinchado como un balón, decía con voz entrenada: "Ha muerto por fallo cardiaco"



Tal vez mañana, tal vez pasado mañana, Ana dejará de preguntar eso que pregunta mil veces al día. Seguramente aparecerá tras una noche de helada bajo un cartón con la piel más blanca que nunca, un forense dirá también eso de: "Ha muerto por fallo cardiaco"

Yo me enteraré ocho días después y escribiré algo sobre el asunto, me meteré en la cama y con tal de dormir me diré: "Todo va bien Pelayo, todo va muy bien... todo va de puta madre"


Servicios sociales del Ayuntamiento de Madrid : ¿qué coño pasa?

TELEPOBRE

Plazas sin indigentes, pero muy incómodas

CORAZÓN PARTIO (Podrio, diría yo)

Alejandro Sanz a propósito de los derechos de autor:

"Demuestren que están a favor de los derechos.. De los derechos de los niños con Sida en África a tener medicación a su alcance. No me jodan con estupideces... Saben que los derechos de los creadores son legítimos...Y si después de todo esto todavía son capaces de poner en duda que una idea tiene que ser protegida entonces vengan conmigo a los pueblos de África y vean el talento y si no tienen huevos callense, cagones... Así que, ustedes pueden decirme a mí lo que quieran, pero aquí, los fascistas y los peseteros son ustedes que le impiden a los nuevos talentos tener un futuro, que no les importa que los trabajadores de la cultura que pierdan su trabajo yo no soy el enemigo. A mí me podéis decir lo que queráis, yo tengo mi vida resuelta"

Esta perla del "creador" es de las que define a un ser humano. De las que leerán sus nietos negando con la cabeza y pensando "esto no lo dijo el abuelito Alejandro"

¿Hasta dónde puede escarbar un hombre?
¿Cuál es el límite de alguien que dice tener la vida resuelta a la hora de proteger sus intereses?
Creo que esa es la cuestión. Cuando uno se acostumbra a dar por resuelta su existencia, a escuchar lo genial que es, y ya no se extraña por que todos los que le rodean le dan la razón, justo en ese momento, todo vale.

Premios, discos de platino, entrevistas, homenajes... el mundo a sus pies, y todo, incluida la desgracia de los demás, dispuesto para hacerle más rico, más admirado, y mucho más apreciado por el consejo de administración de la "inofensiva y benefica" multinacional para la que trabaja.

Y es que hay que tener el corazón muy podrido para mezclar en un mismo párrafo sus millonarios derechos y los de más de venticinco mil personas que mueren de hambre cada día.
Porque son sus menguados derechos y los de sus patronos los que le deben de tener tan cabreado, no tanto los de los humildes trabajadores de la cultura. La verdad es que no parece preocuparle demasiado que la actual reforma laboral les ponga (como a todos los demás menos a Don Alejandro) en una situación de absoluta precariedad. ¿Qué cara pondrían sus señores si Don Alejandro se significara en una protesta en contra de los abusos sufridos por sus queridos trabajadores de la cultura?

¿Quieren oír una verdadera historia de piratas?
Pues les cuento esa de los "pequeños" escritores que se ven permanentemente estafados por las editoriales (en connivencia con el estado), gracias a un sistema legal y perfectamente estudiado que les deja al pairo y aparta de las librerías todo aquello que no venga de la mano de las "multinacionales del libro". (Primas hermanas de las de la música)

¿Otra?
Esta le sonará a Don Alejandro. La de los "pequeños" creadores e interpretes musicales que sólo acceden al mercado a través de contratos leoninos y sin posibilidad de escape, tanto si les venden como si no.

¿Otra más?
Esta es para todos los públicos. La del cobro de un impuesto injusto e indiscriminado que es gestionado por una entidad privada que lleva años y años sin ser auditada.

¿La última?
La de un país donde se ha institucionalizado el ADSL más caro y más lento de europa. Un país donde los "señores de la creación" confunden ese escandaloso robo con aquello del "gratis total" y arremeten contra el derecho a la copia privada para no enfrentarse a las poderosas operadoras de ADSL (¡Oh casualidad!, primas carnales de sus queridas multinacionales).

Pero no crean que todo esto es por simple codicia, no señor. Es por el afán de quién les guía, por el sueño de un mundo sin opción de elegir, uniforme y monocorde, donde sólo se oiga una canción, sólo se lea un libro, y sólo se piense una vez (y sólo lo justo).
El día de votar.

PASATIEMPOS

Esta vez no se trata de encontrar las 7 diferencias, sino de hallar una sola similitud entre estas dos fotografías.
Según Alejandro Sanz algo comparten.




Solución: (las dos dan mucha, mucha pena)

EL TRUCO DEL NACIONALISMO HISPÁNICO

Desde luego que hay otros, pero uno de los mejores trucos del nacionalismo hispánico no es ni más ni menos que este:
"Todo aquél que hable en contra de determinado nacionalismo, queda automáticamente preso dentro del nacionalismo contrario."

Mediante este mismo procedimiento, todo aquél etiquetado como "demócrata y de izquierdas" caerá también en el cepo. La más mínima crítica al sistema de partidos, se tomará como un ataque a la democracia, y cualquier rechazo a un partido socialista de mentirijillas, como una traición a las izquierdas. No hay escapatoria.

Pero el truco sigue:
"Todo aquél que denuncie que el sistema electoral favorece a los partidos nacionalistas está gravemete equivocado, cualquier otro sistema de reparto de votos les otorgaría el mismo número de escaños."

Harto de estar harto ya me cansé de dar por buena tal falacia y un buen día me agarré a un lápiz, y para empezar, deseché la actual injusticia de que cinco votos de Getafe valgan lo mismo que uno de Bilbao.
"Una persona, un voto" pensé. "Todos los partidos pagarán el mismo número de votos por cada escaño" repensé. Luego dividí, sumé y comparé.
¡Carámbanos! me dije. Pues va a ser verdad, con uno y otro sistema los nacionalistas se quedan con los mismos escaños.
Pero al echar un vistazo al resto de partidos, caí en la cuenta. Así que me levanté y descubrí el truco de los trucos.
PP y PSOE perdían entre 20 y 30 escaños con el nuevo sistema, nada significativo a la hora de mantener sus posiciones de privilegio y aún muy por encima del resto de partidos. Lo curioso es que ese montón de escaños caían ahora en manos de otros partidos (IU y UPD), partidos que pasarían a representar esa importantísima pieza con la que se negocia cuando no se tiene la mayoría absoluta. La negociación-mercadeo con los nacionalistas ya no sería imprecindible.

A fuerza de ser sincero no creo que las medidas neoliberales que nos acechan hubieran sido muy distintas con el cambio de siglas, me temo que la fuerza de los mercados habría arrasado con todo el abecedario, pero al menos este mundo estaría algo más descargado de tanto y tanto patriota de tres al cuarto, orgulloso de vivir el el mismo piso que un héroe, de haber nacido en una tierra de primera especial.

Como bien apunta el escritor Javier Cercas en su artículo de EL PAÍS titulado "El fracaso de la izquierda en Cataluña", el nacionalismo hispánico goza por ahora de una envidiable salud. Todos los días se le alimenta con grasa de manteca y unas gotitas de vinagre (para que no pierda el mal gesto), así que se le supone larga vida.
Yo mejor me callo que Don Javier lo dice todo.
"El triunfo de Franco en la guerra supuso el triunfo del nacionalismo español y la derrota de los demás nacionalismos hispánicos, empezando por el catalán; este hecho provocó uno de los muchos automatismos políticos que recorrieron la dictadura: puesto que el nacionalismo español era malo, los demás nacionalismos hispánicos eran buenos; y, puesto que el nacionalismo español era de derechas, los demás nacionalismos hispánicos eran o podían ser de izquierdas."






Como fin de fiesta paso a ofrecerles un bonito documental titulado NACIONALISMO DE HOY Y DE SIEMPRE.
Que lo gozen.




Y de postre algo suave y dulce, toda una delicatesen (y que no engorda).


"Qué lástima
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!
¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima
que yo no tenga una patria!
Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde esta a aquella comarca.
¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
de la estepa castellana
y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;
pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.
Después... ya no he vuelto a echar el ancla,
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.
¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
(que me contaran
viejas historias domésticas como a Francis Jammes y a Ayala)
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra en el puño de la espada!
Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!
Porque..., ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?
¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!

Sin embargo...
en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...
Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente a través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama
¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de muy mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja
muy blanca...
En una caja
muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por el cristal de mi ventana...
¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón de viejo cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!"

León Felipe

Imagen: El Roto

¡ NO NOS FALLES !

He encontrado una entrada en El Teleoperador que creo merece ser difundida.
Se trata de una muestra sencilla y didáctica de lo que algunos entienden por "compromiso con sus votantes".

Hacia el final de dicha entrada se califica como culpables a los que votaron al PSOE en las elecciones de 2008. Yo, que por puro convencimiento, llevo sin votar desde las celebradas allá por 1982, he tenido que escuchar muchas veces el mismo soniquete:
"Si no votas no podrás quejarte de lo que hagan"

El caso es que a veces, en ciertos momentos de debilidad, casi que les doy la razón, pero con un importante matiz.
Si yo pierdo mi derecho (al pataleo), tu cargas con la responsabilidad (de haberlos puesto ahí)

Pero esto ya no es lo importante, el daño ya está hecho, y si no hubieran sido ellos habría sido la parte restante del PPOE.
Lo que ahora nos debe ocupar es el ser conscientes de lo absurdo e inútil que resulta insistir en esta maquiavélica partitocracia, de la constante indefensión de los gobernados ante las mentiras de sus gobernantes, y asumir de una puñetera vez, la imperiosa necesidad de reclamar (y conseguir) otras normas y otras maneras.

Los compromisos electorales no pueden seguir siendo papel mojado, han de establecerse mecanismos que garanticen su cumplimiento. Porque de no ser así, habremos de cambiar el nombre de nuestra forma de gobierno, o en el peor de los casos, cambiar el significado de la palabra democracia.


... ... ...


Programa electoral del PSOE para las elecciones generales de 2004:

Es el Programa Electoral del Partido Socialista y, si los ciudadanos lo votan, mi compromiso personal con ellos. En él empeño mi palabra.

José Luis Rodríguez Zapatero
(Página 10)


- Impulsaremos una Ley sobre el derecho al libre acceso a la Información, que garantice que todos los poderes, autoridades públicas y entidades sostenidas con fondos públicos, faciliten, en tiempo útil, el libre acceso a toda información o documento oficial, con la única excepción de lo que atente a la legislación de protección de datos o de secretos oficiales. La autoridad requerida deberá motivar, en su caso, su negativa a dar información o documentación.

- La garantía del derecho a la libre información la ejercerá una Autoridad independiente elegida por el Congreso de los Diputados, por mayoría cualificada, con facultades para obligar a las Administraciones Públicas a la entrega inmediata de la información o dato solicitado.

(Página 41)

Programa electoral del PSOE para las elecciones generales de 2008:

A tal fin, para merecer de nuevo el honor y la responsabilidad de dirigir el Gobierno de España, comprometemos con todos ellos el cumplimiento del siguiente Programa electoral para los próximos cuatro años.

José Luis Rodríguez Zapatero
(Página 15)


Impulsaremos una Ley sobre el derecho al libre acceso a la información, que garantice que todos los poderes, autoridades públicas y entidades sostenidas con fondos públicos, faciliten, en tiempo útil, el libre acceso a toda información o documento oficial, con la única excepción de lo que atente a la legislación de protección de datos o de secretos oficiales. La autoridad requerida deberá motivar, en su caso, su negativa a la información o documentación. La garantía del derecho a la libre información la ejercerá una Autoridad independiente elegida por el Congreso de los Diputados, por mayoría cualificada, con facultades para obligar a las Administraciones Públicas a la entrega inmediata de la información o datos solicitados.

(Página 259)

Hoy en Público: El Gobierno entierra la Ley de Transparencia. La norma no forma parte del calendario legislativo del Ejecutivo. España es uno de los cinco países de la UE que no regulan este derecho ciudadano.

Zapatero y la cejaConclusiones:

- Zapatero, según sus propias palabras, no tiene palabra.

- El PSOE, callado cual meretriz, no es más que un coro de palmeros.

- Los que votásteis al PSOE en 2008 también sois culpables: "Si me engañas una vez es culpa tuya, si me engañas dos es culpa mía". Pero si en 2012 os vuelven a engañar ya sois el tonto del pueblo.

Y lo más grave no es eso. Dice Zapatero:

En más de una ocasión se me habrá oído decir que el Partido Socialista es el partido que más se parece a España

Encima insultando.


... ... ...


La noche siguiente a que Zapatero ganara las elecciones de 2004, me puse el abrigo y bajé la basura. Era Marzo y ya casi no llovía.
Pensé que ya que estaba allí, me iba a acercar al kiosco para comprar el periódico. En el camino de vuelta vi unos coches negros parados en medio de la calle. Un hombre bien trajeado le habría la puerta trasera al nuevo presidente del gobierno. Nunca supe qué demonios hacían allí.
Una voz de entre los pocos que contemplabamos la escena dijo de pronto: "No nos falles"
El tono de aquella voz fue muy especial, tanto que si tuviera delante a aquél profeta le preguntaría sin pensarlo: ¿cómo lo sabías?

Imagen:Ernesto Rodera

SENADORES DE PINGANILLO

"Señorías, pueden ponerse el pinganillo"
VERA GUTIÉRREZ CALVO - Madrid - 18/01/2011 EL PAÍS
"Había más expectación por cómo lo iba a decir -en catalán- que por lo que dijo. El senador socialista Ramón Aleu, de la Entesa Catalana, ha sido esta tarde el primero en utilizar una lengua cooficial para defender una moción en un pleno de la Cámara Alta..."

Llueve a cántaros, jarrean diluvios, diría yo, y a pesar de ello nuestros queridos padres de la patria no se han tocado ni un euro de sus pensiones y sueldos.
Eso lo dejarán probablemente para el comienzo de la próxima legislatura, ya a salvo de la ira votante.
Entonces se incrementaran sus siempre mejorables emolumentos. Aún así lo harán a escondidas, sin hacer ruido, tal vez por la noche... con las cortinas cerradas.
Darán de nuevo toda una lección de consenso, de "responsabilidad política". (Cuánto les gusta decir esas dos palabrejas justo antes de alguna fechoría)

Hoy nos obsequian con otra más, con una que si no supone un gran estropicio, es de las que escuecen.

Para mí es como si se autorizara la lapidación con libros, como si se legalizara la utilización de algo único y hermoso para hacer mamarrachadas.
Y es que utilizar un idioma para no entenderse es el colmo de la estupidez.
No quiero entrar (que podría) en el despilfarro inútil que supone este numerito en el Senado, lo que si quiero es dar a esas mentes preobtusas un buen pescozón.

A lo mejor así recuperan el riego sanguíneo suficiente como para que sus menguados cerebros repunten siquiera durante un segundo. Con eso bastaría para que cayeran en la cuenta de que no se protege un idioma zarandeándolo como enseña nacional.
Un idioma es el aliento con el que respira la cultura, la llave que abre las almas de los que lo utilizan.
A un idioma no se le protege cuando se usa con pinganillos pagados con dinero público. Se le protege amparando las formas en que se materializa, protegiendo un sistema educativo que está en fase de derribo, promocionando la difusión de todas sus facetas artísticas y poniendo freno a sus mercaderes. (Que una hipermercantilizada empresa editorial o la autoedición, no sean casi las únicas salidas de una obra literaria)

Un idioma no es una bandera, ni una nación, ni un mapa.

Hágannos un favor señorías, sálvennos de ustedes mismos y mantengan sus sucias manos alejadas de las cosas de pensar. Sigan como hasta ahora. Bailen el agua y engorden esa ola nacionalista-neoliberal que se nos viene encima, perseveren en la árdua tarea de pulverizar todo lo público, pergeñen pactos contranatura, celebren esos aquelarres transfugistas que tanto les entretienen... sigan, en fin, con sus mezquindades de todos los días, al fin y al cabo son tantas y tan variadas...



Imagen: Ernesto Rodera

ASALTO AL BANCO SANTANDER

¿A quién le apetece un caldito caliente?
Este está hecho con un buen chorro de alegría, unas gotas de arte, mucho salero, tropezones de conciencia y rodajitas de denuncia.
En realidad, creo que lleva más cosas, todas ricas, todas sabrosas.
Va por ustedes.


Vía: wifigratis

Gracias Montse

LA FLOR DE LA CANALLA

Aznar ficha por Endesa como asesor externo para Latinoamérica

José María Aznar, tras mucho buscar, ha encontrado un curro como asesor de Endesa.
Felipe González ha encontrado otro en Gas Natural.
Rodrigo Rato en Caja Madrid.
Eduardo Zaplana (padrino de los hijos de Bono) lo encontró en Telefónica.
Javier Solana en Acciona...

¿Quién dice que eso de encontrar trabajo está mal? ¡Ahí están! Estupendos empleos de media mañana y cientos de miles de euros al año.
Lo que falta es iniciativa, echarle cojones a la vida, eso diría Don Claudio (Yo no tenía confianza para llamarle "El Claudillo")

Lo que más me duele de todo esto es la desfachated. No que nos la metan, sino que mientras lo hacen se pongan a tocar la pandereta.
¿Sería demasiado pedir que todos estos filibusteros cometieran sus tropelias en la intimidad de sus cloacas?

¿Es que parte de su botín (curioso apellido para un banquero) consiste en este pornográfico recochineo público?

Ojalá que al menos todo esto nos sirva para recordar, cuando llegue el momento, las verdaderas intenciones de "estos" políticos.
A ver si de una vez por todas, cuando se nos presente la carta para que elijamos plato, nos levantamos de la mesa y le tiramos al chef de turno el menú a la cara.
Comer, tendremos que comer, no hay más remedio. Pero con otras maneras, con otros ingredientes, y a gusto del consumidor que es el que paga.

Que no nos vuelvan a dar gato por liebre por muy bien que nos lo pinten, que lo del PPOE no cuele otra vez.



Imagen: Manel Fontdevilla

CON NOMBRES, PELOS, Y SEÑALES.

¡Otro al que se le entiende todo!
No sé a donde vamos a parar.
A este paso nos van a despertar.

Arcadi Oliveres / Fragmento de conferencia from ATTAC.TV on Vimeo.

Vía: www.attac.tv

PROHIBIDO TIRARSE POR LOS PRECIPICIOS

Verás cariño mío, cuando la abuela y yo eramos jóvenes, había una cosa parecida a vuestras chuches que solía venderse (por un buen dinero) en unas tiendas llamadas "estancos".
Estas cosas venían metidas en cajetillas donde siempre había un cartelito que decía "esto mata". Muchos las comprábamos y las disfrutábamos con deleite, nos burlábamos y hacíamos chistes muy graciosos sobre los dichosos cartelitos, incluso protestábamos con todas nuestras fuerzas cuando los que gobernaban nos ponían trabas para consumirlas.
Ocurría además que aquellas "chuches" estaban aderezadas con venenos que ni siquiera tenían nombres porque los científicos y los laboratorios que los diseñaban trabajaban exclusivamente para los dueños de aquél negocio.
Pero no creáis que todo esto era un secreto, no señor. Lo sabíamos todos, estábamos muy bien informados, y aún así, nos hartábamos de chuches que podían matar.
Cuando alguien nos preguntaba el por qué de nuestra conducta solíamos decir que al fin y al cabo también había veneno en el aire, en las verduras, en la carne...
y que por eso daba igual un poco más de veneno.
Más o menos por aquella época comenzaron a poner en los bordes de los precipicios esos ridículos y enormes carteles de "PROHIBIDO TIRARSE"
Aquellos de los carteles eran una pandilla de pobres tontos. ¿A quién en su sano juicio se le ocurriría tirarse por un precipicio?

Nos va a costar bastante trabajo explicar a nuestros nietos las extrañas costumbres que tenían sus abuelitos allá por el año 2011.
El que llegue que haga la prueba.


Imagen: Ernesto Rodera