El arte

El arte de volver a ver,
de contemplar como la primera vez,
o mejor aún, como si fuera la última.
Es el arte de los sabios, de los niños, de los tarados.
De los que han de heredar todo lo hermoso.
El resto es relleno, borra, invencible estupidez.
Son pocos, son guerrilleros,
disparan sensatez,
balas sin pólvora, ideas, sueños.
Y con tan poca cosa
levantan imperios.
El suyo es arte ya perdido,
romper los ojos de viejo,
estrenar los de niño.
Ver a dos novios besándose y quedar pasmado,
olvidar lo listo que es el pecado,
no ir nunca a los entierros,
no faltar a los bautizos,
renegar de los poemas,
tener más fe en los estribillos.
Romperse los zapatos pateando una piedra.
Hasta llegar a casa,
hasta gastar la suela.
Esto es morir viviendo,
robarle luz al día y llenarse los bolsillos.
Lo otro, lo convenido,
es solo vivir muriendo.
Alzar la vista y ser ciego,
ahogarse en pena sin haber bebido.


Imagen: ViDa