No puede ser.
La cabeza despejada.
La pereza en retirada.
La luz de la ventana
a punto de volver.
Hasta la calle parece distinta
Hasta las mentiras parecen mentiras
Hasta el cementerio parece moderno.
Hasta le damos,
señal de que guardamos,
tres cuartos al pregonero.
Y ahora que quiero hablar,
se me ha perdido la idea.
Andará por los rincones
Junto a las gafas de lejos.
Bajo la historia más bella.
La que siempre me empuja
a contemplar lo que escribo
por un culo de botella.
Imagen: Paulo Salles
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