Título: Nearby (Financial Crisis Evictions) - Autor: Andres Kudacki/Associated Press - (959 x 639)
Efrén, de 68 años, cubre a su nieta María de 8 años de edad con una manta. Pasado jueves, cerca de la casa de la que el día anterior habían sido desahuciados.
(AVISO: No busquen a los cincuenta policías, ni a los secretarios judiciales, ni al juez... no busquen a nadie... en ese instante estaban todos en sus casas... besando a sus hijos)
Título: Escoria - Autor: Desconocido - (560 x 279) Es el residuo resultante... es el indestructible detrito que persiste... inmune al paso de los siglos y al desgaste. No importa el tiempo, ni los azarosos vaivenes de un mundo que parece cambiante... Es la escoria que permanece, no hay llama que la consuma... se acumula sobre sí misma y se adapta a las circunstancias... y a casi nadie le extraña.
Ocurrió lo que tenía que ocurrir... que una parte del mundo real terminó por entrar en esta gran farsa... que no sirvieron las humillantes entrevistas a pantallas de plasma, ni las actitudes timoratas, ni las preguntas pactadas, ni los periodistas serviles... que a pesar de todo, la libertad de prensa y la ética profesional existen todavía... pero lejos.
Los denodados intentos de esta parodia de gobierno por censurar las baladronadas del tarado ascendido a presidente han sido inútiles. La agencia norteamericana Bloomberg se ha negado a eliminar parte de las respuestas aportadas por Rajoy a propósito del caso Bárcenas durante una entrevista concedida en Nueva York. Una muestra:
"Hay cosas que no se pueden demostrar"
Hubo más... pero dicen que nada más escuchar esa frase, el tembloroso equipo de asesores de Mariano saltó de sus asientos tras las cámaras, que sus rostros se quedaron sin sangre, que apenas podían creer que su fronterizo asesorado repitiera de nuevo la frase prohibida.
Dicen que le aplicaron un oportuno anestésico sobre ese ojo que guiña cuando miente y que por eso parece bizquear... que la tensión llegó a enfrentar a la entrevistadora Sara Eisen y el resto de los periodistas de Bloomberg con el propio Rajoy.
"Les explicamos que esos minutos eran relevantes y que no íbamos a omitirlos... nosotros nunca dejamos que ningún invitado conozca de antemano las preguntas de la entrevista... tampoco aceptamos nunca suprimir ningún fragmento... ellos no estaban contentos con las preguntas sobre la corrupción y nos pidieron que las quitáramos. Pero nosotros defendemos nuestro trabajo"
Es la contestación de unos periodistas dignos de ser así llamados, informadores a los que no les preocupa tanto perder un sueldo como su credibilidad, porque saben que los sueldos van y vienen, pero la credibilidad perdida ya no regresa jamás... hombres y mujeres, profesionales lo suficientemente libres como para escapar de la farsa que este gobierno parece convencido de poder exportar.
Estos son los fragmentos que el gobierno ha intentado eliminar... y ésta su declaración al ser preguntados por el incidente:
"Que los de Bloomberg digan lo que quieran... todo es falso salvo algunas cosillas... hay cosas que no se pueden demostrar"
Autor: Desconocido - Imagen de 640 x 426 - Mujer llora tras haber sido desahuciada por no pagar el alquiler de su vivienda social y acumular una deuda de casi mil euros. Hombre en primer plano mira hacia otro lado para no verse en ella.
Hay un pequeño agujero en el muro... una grieta en la que apenas caben los dedos. Tal vez podamos ensancharla... puede que no tanto como pasar al otro lado, pero sí como para asomar la cabeza y respirar después de todo... y esperar que otros la hagan ventana.
Pincha en la imagen para leer el artículo
Cuenta Jorge Urdánoz Ganuza en su artículo de EL PAÍS que somos materia prima, pedazos de una sustancia en bruto que en su origen y sin tratamiento de fábrica no resulta especialmente dañina... cuenta también de lo que ocurre con esa benéfica materia prima, cuando se somete al adecuado proceso de transformación por el que una persona "normal" pasa a convertirse en "político".
Asegura Urdánov que nadie entrado en políticas escapa a los efectos perversos de la cadena de montaje, esa en que todo ciudadano bienintencionado cae con solo pisar la moqueta roja del sistema... afirma que aún sin prisa, los hilos del poder y la complacencia enredan al más pintado, al más noble, y al menos interesado, y que por tanto, toda auto-vacuna del sistema ha de proceder de la parte más alejada del tumor principal, léase electores y militantes.
Si esto es así, y las pruebas de que disponemos lo confirman, podemos llegar a la funesta conclusión de que esa carrera que comienza a la entrada de un partido político y termina al ser coronado por su ejecutiva, no es más que un proceso de perfectísimo diseño... una cinta transportadora en la que todo individuo queda contaminado por el mismo mal que pretende combatir.
El único "pero" que añado al citado artículo es la confusión de autor a la hora de escribir "elector" donde debería figurar la palabra "ciudadano", porque como él mismo declara, "Ni los militantes tienen autoridad frente al aparato ni los electores entera libertad para acabar con el bipartidismo, blindado por el sistema electoral"
Alguien nos ha repetido hasta la saciedad que nuestro modo de convivencia solo es posible si es con partidos políticos, que no hay otro instrumento fiable sobre el que construir una democracia digna de ser así llamada... lo han repetido tantas veces que solamente con dudar de ello nos sentimos culpables, perjuros de cuanto creemos... y así, con tan poca cosa, convertimos toda posibilidad de cambio en miedo.
¿Pero y si alguien se atreviera a despojarse del miedo? Y aún peor... ¿Y si alguno, en un descuido, cometiera el error de imitarlo?
Hace aproximadamente dos años que el ayuntamiento de Torrelodones fue vaciado de eso que algunos llamamos "La casta"... ya son algo más de 24 meses sin restos de ejecutivas convertidos en alcaldes, sin cargos de confianza ni asesores, sin coches oficiales, sin guardaespaldas, sin cuentas de aperitivos y comidas, sin alfombras alquiladas, sin contratos adjudicados a dedo, sin sueldos pornográficos, sin ninguna de esas cosas "tan imprescindibles" para que esta democracia siga su camino.
Personas de carne y hueso ocupando un espacio sagrado que antes solo estaba reservado para los "elegidos"... mujeres y hombres ajenos al sempiterno mecanismo del bipartidismo y sus correspondientes bisagras... ciudadanos sin deudas ni agradecimientos pendientes... y un superávit de más de cinco millones de euros en el último presupuesto.
Hoy son otro puñado de valientes los que dan el paso cuando los demás nos quedamos mirando... absortos ante tamaña muestra de locura... (quizá de terrorismo)
Vecinos uno a uno, ciudadanos que ya no se preguntan entre sí de dónde vienen pero sí a dónde van, individuos sin aspiraciones políticas a los que únicamente preocupa el terminar de una vez por todas con el desgobierno de una clase política irrecuperable y homicida. Enanos contra los gigantes de las millonarias campañas electorales... pero enanos sabedores de que en las elecciones municipales (y a diferencia de las generales) la distancia entre las urnas y los electores es mucho más corta, y que en esas condiciones resulta algo más complicado retorcer la democracia para hacer que un voto de calle arriba valga siete veces más que un voto de calle abajo.
Va por vosotros, atajo de valientes, cuerdos entre los cuerdos... por que eso que os empuja no se apague y se haga incendio.
"Danzad, danzad, malditos" (1969 - They Shoot Horses, Don't They?), es una película norteamericana dirigida por Sydney Pollack basada en la novela de Horace McCoy.
Pollack nos da una muestra de una sociedad Estadounidense sumida en la Gran Depresión de los años treinta, aplastada bajo lo que supuso la mayor crisis económica mundial del siglo XX... el colapso económico, que originado por la especulación financiera, extendería el hambre y la miseria por todo Occidente y terminaría provocando una Segunda Guerra Mundial en la que morirían más de cien millones de personas.
En medio de un ambiente claustrofóbico, se nos hace sentir la amargura de los que aún sin llegar a aceptar su miseria ética y material, se ven obligados malvender su dignidad con tal de sobrevivir. Es el desencanto de personas de toda edad y condición que nunca se sintieron pobres (ni siquiera engañados), restos de lo que fue llamado "El sueño americano". Es la desesperación de hombres y mujeres en busca de cualquier oportunidad de conseguir techo y comida por unos pocos días... y para ello se inscriben en cierto concurso, una estrafalaria maratón de baile cuyo premio consiste en 1500 dólares de plata... la pareja que más tiempo resista en pie sobre el escenario será la vencedora... solo puede haber un ganador, y los que quedan atrás no importan...
El morboso espectáculo de unos concursantes al límite de su resistencia física y psíquica, los espectadores aplauden entusiasmados y toman parte por alguna de las parejas mientras maldicen al resto, el presentador va y viene entre el público y los exhaustos bailarines, señala a los favoritos y compadece a los que flaquean, la música y los gritos no cesan, la tensión aumenta y cada vez quedan menos concursantes, las pasiones se desatan, el final es incierto... nadie en sus cabales querría perdérselo.
Mientras tanto, tras el escenario, tras las cortinas, tras el ruido y los focos, la realidad sigue su curso, millones de personas deambulan por las calles sin hogar ni trabajo, sin esperanza ni otro derecho que no sea dejarse morir en una acera... en la parte trasera de un sistema que no acepta perdedores.
... ... ...
¡Adelante, señoras y señores!
¡Tomen a siento y dispónganse a disfrutar del espectáculo! ¡La pista de baile más grande del mundo! ¡Los mejores bailarines del planeta! ¡Y cómo no... el más entregado público!
Porque... ¿Qué sería de este espectáculo sin su público?
Pero basta de presentaciones... ¡El gran espectáculo nos espera!
Hoy tenemos con nosotros a las mejores parejas que han pasado por nuestra pista, todos ellos auténticos campeones, inasequibles al desaliento...
¡Un fuerte aplauso para ellos!
La pareja número uno... Mariano y Artur, bailarines profesionales, sus pies ya han pisado las mejores pistas y ambos se encuentran en la cima de sus carreras. Reconocidos internacionalmente por esa habilidad tan suya de quererse sin querer, de escribirse cartas de amor y desamor para mayor gozo de sus respectivos seguidores... y todo mientras recortan lo irrecortable, destrozan nuestro sistema de pensiones, y alientan el nacionalismo más cerril, irreflexivo y cutre que estas pistas recuerdan. Observen sus primeros pasos, con qué maestría se acercan y se separan, cómo hacen vibrar a propios y extraños...
¿Y qué me dicen de la pareja número dos? Cierto que no gozan de la aquilatada experiencia de los anteriores... pero si perseveran, pueden llegar muy lejos en su carrera... les hablo del dúo formado por El Facha Tripero de las Gafas de Pasta y Josep Sánchez Llibre (CIU).
Mientras una señorita les hace entrega de sus respectivas banderitas de colores, contemplen esa gracia, ese asombroso empujón, ese mimoso manoteo con que rematan su espectáculo... esos gritos, ese coro de granaderos que los acompaña, esas lunas rotas, y todo a escasos treinta metros del edificio de Correos de la Plaza de Cibeles... concretamente, junto a un gran portón habitualmente vigilado por una docena de policías y Guardias Civíles... les aseguro que si saben jugar sus cartas y perseveran, esta pareja dará mucho que hablar.
Ahora presten atención a esta nueva pareja... la número tres... veteranos en esto del baile pero estrenando compañero... Emilio Botín y Rodrigo Rato... los fuera de la ley, los pies más rápidos a este lado de Río Grande y las manos más sucias desde Pilatos... ambos dos en alegre francachela y en la flor de la vida, dispuestos a marcar una época en esto de mantenerse en pie sobre los suelos más resbaladizos.
Y esto, mi querido público, con ser mucho, es solo el principio... nuevas parejas se incorporan cada día a la competición... nuevos bailarines... nuevas luces y nuevos sonidos... todo cuanto sea necesario para que las preocupaciones desaparezcan y la felicidad llene vuestros corazones... mientras vuestras insignificantes y patéticas vidas se vienen abajo.
Detrás de todo, bajo las sucesivas capas de ignominia acumuladas tras ese golpe de estado que algunos han llamado reforma laboral, bajo los recortes sociales, bajo la manipulación de los medios... respirando en el cieno del fondo... allí abajo hay algo más... algo oscuro y tan antiguo como el hombre... algo sencillo y fácil de explicar.
Ellos, los que apenas comparten el aire con el resto de la humanidad, los que conocen el mundo solo a través de cristales tintados, los que disfrutan desde hace generaciones de una vida cortada a la medida, los que dan y quitan, los que sobrevuelan por encima de nuestra escasez, los inmunes a la ley, los que desconocen los límites de la ética y la justicia... se toparon un mal día con un gran problema.
Ellos descubrieron (no hace mucho) que por algún extraño milagro, el hijo de su chófer trabajaba pared con pared con su propio hijo... que un piso más abajo, la hija de su jardinero de toda la vida diseñaba complejos sistemas de navegación por satélite... que una planta más arriba, el nieto de su tercer mayordomo presentaba ante el consejo los resultados de una nueva y revolucionaria aplicación de cierto material superconductor.
Ellos, los que hasta ese momento reían complacidos al escuchar la palabra crisis, los que se frotaban las manos al ver como los bancos derribaban otra puerta que nunca era la suya... ellos, los intocables... se sintieron de repente turbados, incómodos ante tan irritante situación.
¿Cómo actuar ante aquél con el que comparten estatus profesional, si este es hijo de su vieja criada? ¿Cómo invitar a cenar al brillante investigador si es su propia madre quien les sirve la cena? ¿Cómo reprender a la ama de llaves por su torpeza con su hijo a la mesa? ¿Cómo dar esos consabidos diez euros de propina al conserje si su hija camina a su lado y es la encargada de cerrar el contrato con los japoneses?
Ante tamaño conflicto alguien ha tomado una decisión... el hijo del jardinero ha de ser jardinero... la hija de la criada ha de ser criada... el nieto del conserje ha de ser conserje... y ellos... ellos han de ser lo que siempre fueron... para que todo esté en orden.
Así pues la educación ha de ser sabiamente administrada, la universidad ha de ser para el que la pueda pagar... las tasas han de ser triplicadas... las becas han de pasar a ser cosa del pasado... y si alguno pretendiera trabajar para pagar sus estudios con su sueldo... a eso también se le habría de poner remedio. Que sus familias queden sin recursos, que sus ahorros les sean robados, que la oferta laboral quede reducida a trabajos precarios y mal pagados... y si esto no basta les daremos banderas, grandes banderas, tantas como quepan en sus estrechas cabezas, inventaremos bonitas historias sobre sus antepasados, les haremos sentir distintos (y mejores) entre sus iguales, les haremos recelar de los que son como ellos, que esto nunca falla... les haremos soñar con fronteras cortas, con largas cadenas, cadenas que les harán más libres, y más cultos, y más pacíficos, y más prósperos... y todo volverá a ser como antes.
Y en esas estamos...
Ellos lo han decidido así, ellos ya tienen su plan... y si no me crees, abre un periódico... y verás que si no es este, es uno bastante parecido.
Marhuenda a Alberto Garzón: "¿Qué prefieres, cobrar el paro o tener un minijob?"
Tras la lógica decepción por el fracaso olímpico, el presidente del gobierno, Don Mariano Rajoy, ha convocado una breve rueda de prensa en la que ha pronunciado unas serenas y reflexivas palabras que a buen seguro, darán la vuelta al mundo...
Mientras escribo estas palabras se decide la celebración de los juegos olímpicos en mi pueblo... en este Madrid que inventó aquello de "¡Vivan las cadenas"!... ese grito que ya es leyenda en esto del miedo y la estupidez humana.
Hoy, según dicen, un 90% de nosotros anhela que Madrid sea bendecida por otro Fernando VII "El deseado"... otro poco más de lo de siempre... la muchedumbre celebrando jubilosa la llegada de lo que no existe... la promesa de un plato de lentejas, de un trabajo de verano mal pagado, de 500 euros por doce horas sirviendo copas... el consuelo que da lo malo conocido... y que se haga lo necesario para que lo inaceptable no lo parezca tanto.
El que sepa que rece para que hoy quedemos compuestos y sin novia, con esa cara de imbécil que solo el español es capaz de poner al enterarse de que lo prometido es otra vez deuda... al comprobar que ese país de mentira vuelve a ser lo que siempre ha sido... el prostíbulo de otros... el cortijo de otros... el casino de otros... el chiringuito cutre y grasiento que nos nos dejan dejar de ser.
No son pocos los que con solo nombrar la palabra mágica olvidan en qué clase de país malviven... se olvidan de quienes son los que nos ofrecen ese olímpico caballo de Troya repleto de todo lo que nos ha traído hasta aquí... olvidan la indecente catadura de esa calaña que recibirá con las zarpas abiertas un nuevo mar de dinero público con el que continuar sus fechorías... olvidan (sin esfuerzo) a esa niña de Rajoy que recoge tapones de plástico para pagar esa operación que la salvará la vida... olvidan que docenas de miles de niños solo comen lo que les dan en el colegio... olvidan las desigualdades, la injusticia, la impunidad, la corrupción... olvidan todo eso que hace apenas un mes les escandalizaba, y se quedan con las fanfarrias.
Para el que no me crea, para el que piense que esta es otra más de mis salidas de pista... solo una pregunta: ¿Cuántos debates se han celebrado en los grandes medios acerca de los pros y contras de la organización de unos juegos olímpicos en una ciudad como Madrid? Supongo que no hace falta que nadie conteste.
Medalla de oro en mentiras...
Los juegos no gozan de un apoyo mayoritario entre los ciudadanos (menos aún de los más desfavorecidos).
No están construidas la mayor parte de las infraestructuras necesarias, no hay estadio olímpico, no hay villa olímpica ni su correspondiente equipamiento, no hay complejo acuático, la archicostosa Caja Mágica precisa de una segunda gran remodelación... en total se calcula un desembolso de más de 5.000 millones de euros... que traducidos del idioma de la casta al nuestro podrían cuadruplicarse...
¿Puestos de trabajo?
Claro que los habrá... seguramente una cifra entre los 50.000 que anuncian en Telecinco y los 400.000 de Telemadrid... todos tan indefinidos como quiera el mes de agosto... todos tan bien pagados como permita esa reforma laboral tan oportuna según la cuál no estar asegurado y ganar 200 euros por jornadas de diez horas, es la letra de oro en esa ley que nos sacará de la miseria para siempre.
No hay dinero para educación... no hay dinero para sanidad... no hay dinero para investigación... ni siquiera para proteger a los que no pueden cuidar ni de sí mismos... pero sí que lo hay para inaugurar una nueva feria de la canalla... otro capítulo en "La increíble historia del reino de las casas sin gente y las gentes sin casa"
¿Esperanza?
Pues claro que la hay. Los representantes de este maltrecho país... esa espesa mezcla de mermados mentales y delincuentes de medio pelo... los sumos doctores de la o y el canuto... los paladines del paraíso del doping... afirman tener entre sus garras los votos necesarios no ya para ganar, sino para arrasar... ¿qué mejor señal del afortunado descalabro que nos espera?
Hace una mañana estupenda... mientras escribo, Óscar sigue colgado de su farola para que no se continúe sacando a familias de sus casas, para que esa olímpica estafa solo quede en un susto... las legiones de cobardes-imbéciles siguen a salvo en sus casas... y aquí, en la Puerta del Sol, una compañía entera de la policía cuida de todos nosotros... nos quejamos de vício.
¡Buenos días! Hoy abrimos nuestro telediario con dos buenas noticias... durante el pasado mes de agosto el paro ha descendido en 31 nuevos asesores.
Evidentemente no es una cifra significativa, pero sí rompe la tendencia negativa e insufla al nuevo curso político un tono mucho más optimista, un halo de esperanza que ni siquiera las casi 100.000 bajas de cotizantes a la seguridad social puede ensombrecer.
El pleno empleo ya no es una quimera, pues si las nuevas contrataciones por mes continúan aumentando a este ritmo, apenas se necesitaran 16. 129 años para lograr el objetivo del gobierno.
La segunda buena noticia es que todos ustedes continúan siendo tan imbéciles y cobardes como siempre... al menos eso se deduce cuando en un telediario como este... en una cadena pública financiada con sus impuestos, es posible (sin que nos apedreen desde la calle) ofrecerles un absurdo gráfico según el cuál... 4 es la décima parte de 5.
Hay algo que cada vez parece más claro... ustedes, los que protestan pero consienten, necesitan de buenas noticias... y nosotros se las vamos a dar.
Érase una vez cierto político norteaméricano ferviente defensor del derecho de todo ciudadano a poseer armas de fuego. El suyo era el típico caso del inveterado testarudo, conservador y de firmes convicciones. Se trataba de uno de esos bloques con forma de hombre en los que todo encaja a la perfección, cada principio y cada fin eran piezas remachadas con tornillos de acero... sin cabeza.
Y todo fue así hasta que un mal día, una de las armas que guardaba en casa terminó hiriendo gravemente a su propio hijo. Se trató de un casual y desgraciado accidente que a punto estuvo de costarle la vida del ser que más quería, pero aquello supuso un golpe de tal magnitud para nuestro hombre que todas sus convicciones saltaron por los aires, y al caer, quedaron en un orden bien distinto; de tal modo que su visión acerca de la conveniencia de vivir con un revolver colgando del cinturón quedó vuelta del revés.
No fueron las espeluznantes listas de muertos por armas de fuego, ni las frías estadísticas, ni las sucesivas matanzas en los institutos... fue el sentir en carne propia el dolor que sus opiniones acarreaban sobre las vidas de los otros lo que le hizo cambiar su punto de vista y enfrentarse a sí mismo, a sus vecinos, a sus colegas de partido, y a cuantos le tacharon de traidor a sus antiguos ideales.
Teresa Gómez-Limón, diputada por el PP en la Asamblea de Madrid, era pasajera del tren que el 24 de julio descarriló a las afueras en Santiago, aquél en que fallecieron 79 personas, aquél que circulaba a una velocidad excesiva por no disponer de los más mínimos sistemas de seguridad, aquél que a no tardar, se va a convertir en una nueva prueba de la corrupción, incapacidad, y degradación que carcome cada pequeño rincón del estado Español.
Teresa resulto herida de cierta consideración en el "accidente", Teresa experimentó eso que hasta ahora solo conocía por los telediarios y los informes del partido, Teresa conoce ahora de primera mano lo que se siente cuando tu vida, y la de los otros 300 pasajeros, cuesta mucho menos que una simple baliza de control valorada en 3000 euros (IVA incluido)... Teresa ya es otra... Teresa ya no puede callar lo que sabe y acusa a su partido, y en concreto a Rafael Hernando (el del millón de muertos por culpa de la República), portavoz adjunto del PP en el Congreso, de venderse a los intereses de ADIF y RENFE.
"Lamento mucho, compañero Hernando, que hayas pasado de ser un representante de los ciudadanos a convertirte en un representante de los intereses de las compañías Adif y Renfe. Espero que, cuando llegue el momento, les pidas a ellos el voto"
(Extraído de la carta que Teresa Gómez-Limón ha dirigido a Rafael Hernando)
Pero Teresa no se para ahí... Teresa (cuál etarra antisistema) ha señalado a José Blanco (PSOE) y a Ana Pastor (PP), como los dos ministros de Fomento que deben asumir la responsabilidad política de la tragedia por haber ahorrado en la seguridad de una línea no preparada para la alta velocidad.
Teresa ha denunciado de palabra y por escrito el escandaloso estado de corrupción que presenta nuestra democracia, la incalificable actitud de todos los grupos del Congreso al no exigir la dimisión de los directores de ADIF y RENFE como máximos responsables de una negligencia que ha costado 79 muertos, el penúltimo y humillante sometimiento del poder político al poder financiero, pero sobre todo... la negativa de PP y PSOE a que se inicie una simple comisión de investigación sobre lo que es el más grave accidente ferroviario de este último medio siglo.
Teresa tiene un grave problema... Teresa ha visto con sus propios ojos... y ya no puede cerrarlos... Teresa sigue siendo una mujer de derechas... pero ahora la resulta imposible volver la cara ante la campante indignidad de los que la rodean.
Por eso ha pedido a Mariano Rajoy la lista completa de los que han recibido “sobres” de Bárcenas. Por eso afirma sin empacho que:
“Muchos diputados y senadores no están de acuerdo con la partitocracia y saben que los tres que mandan en cada partido son los únicos que manejan el cotarro sin legitimidad alguna"
“Esto no es una democracia, el régimen que se impuso a la muerte de Franco se limita a ser un sistema de colocación de políticos que se parece al INEM, una mera agencia de colocación... es un escándalo que con una economía colapsada y 6 millones de parados sigan existiendo 8.000 ayuntamientos con 68.000 alcaldes y concejales que cobran entre 80.000 y 90.000 euros por cada primer edil, pero los partidos nunca tomarán cartas en el asunto”.
"Los políticos no nos representan y están obligados a votar, bajo pena de multa, lo que dice el aparato del partido mediante su portavoz, nunca lo que reclaman los ciudadanos... ¿eso es realmente una democracia? Nada cambia porque cuando llega el partido político de turno vuelve a hacer sus promesas que luego no se cumplen, porque el representante solo debe rendir cuentas a su partido y no a los ciudadanos"
Yo no deseo que una pistola dispare contra el hijo de un acérrimo defensor del derecho a portar armas... yo no deseo que una diputada del PP muera en un accidente de tren... ni siquiera que Cristina Cifuentes sea arrollada por un coche en pleno Paseo de la Castellana... hoy no soy así... pero me alegro de que una vez ocurrido, sirva siquiera como posibilidad de que esas personas cambien... que traguen esa sangre necesaria para que la letra entre... y entre hasta el fondo.
Así pues, que Doña Cristina Cifuentes padezca todo tipo de complicaciones en su recuperación, que precise de la asistencia y los cuidados que solo una sanidad pública y de calidad puede ofrecer, que algunos de los profesionales que la atienden sean los mismos a los que no hace mucho ordenó golpear... que aunque sea a través de la línea de guardaespaldas, descubra el efecto de los recortes presupuestarios, de las políticas asesinas que ella y su partido propugnan desde un cómodo despacho... que la siniestra paradoja de lo ocurrido la alcance... tal vez de ese modo comprenda a los que apalea por el simple hecho de defender eso que la ha de salvar la vida.
Mientras tanto... que duela Cristina... que duela, que sufras hasta lo indecible y recojas eso que, día sí y día también, sembráis con mano de hierro.